Ao sair do trabalho e chegar a casa, tentei mais de 10 vezes abrir a porta sem sucesso. Foi então que percebi que o meu marido tinha apagado a minha impressão digital da fechadura e a tinha substituído pela da sua secretária. Com uma expressão aborrecida, disse: “É para facilitar a passagem de trabalho. ”
Ri-me.
Mas esta casa, o nosso lar conjugal, estava em meu nome. Com um telefonema, chamei a equipa de demolições. O mundo dele desabou. O meu nome é Ana.
Nesse dia caía uma chuva torrencial. A chuva de Lisboa, já por si persistente, caía com uma fúria invulgar. Saí tarde do trabalho encharcada da cabeça aos pés. Nos braços segurava uma pequena caixa de bolo, do tipo que requer encomenda antecipada e uma longa fila de espera.
A caixa de cartão branco atada com uma fita de cetim era algo que eu agarrava como se fosse um tesouro. Porque nesse dia o meu marido, Thago, tinha sido promovido a chefe de departamento. Tinha atravessado meia cidade para comprar o bolo de que ele tanto gostava. Imaginei a cena em que ele abriria a porta, me veria ali a escorrer água e, entre resmungos, me puxaria para dentro.
Estava parada em frente à porta do nosso apartamento no 16. º andar. A luz amarelada do corredor, fraca e bruxuleante, refletia-se no chão de azulejo frio. Respirei fundo.
Coloquei o meu dedo indicador no leitor de impressões digitais. Normalmente um único bip e a porta abria-se. Mas daquela vez não houve o som familiar. Apenas um longo e estridente apito seguido por uma mensagem a vermelho no ecrã.
Autenticação falhada. Fiquei paralisada. Pensei que talvez fosse por ter a mão molhada. Sequei-a vigorosamente na minha blusa até a pele ficar irritada e tentei novamente.
A segunda tentativa também falhou. O meu coração começou a bater mais depressa. Mudei para o polegar. O ecrã mostrou outra mensagem.
Desta vez como uma bofetada na cara. Utilizador inexistente. Fiquei petrificada. Eu vivia nesta casa há três anos.
Conhecia cada pequeno arranhão na porta. Eu não podia ser inexistente. Comecei a bater à porta. Primeiro de leve, depois com mais força.
“Thago, abre a porta. Acho que a fechadura avariou. ” O som ecoava pelo corredor vazio, fazendo-me sentir humilhada. Ouvi passos lá dentro, mas eram estranhos.
Não o ritmo apressado do Thago quando chegava do trabalho. Eram lentos, arrastados. A porta abriu-se. Eu estava prestes a esboçar um sorriso quando o sorriso congelou.
A pessoa à minha frente não era o Thago, era uma rapariga de pele clara, lábios rosados e um olhar sonolento. O que me deu um nó na garganta foi o facto de ela estar a usar o meu pijama de seda prateado. O meu pijama. Tinha-o comprado numa loja de artesanato caríssima.
A seda era tão fina e fresca na pele. Eu gostava tanto dele que quase nunca o usava, guardando-o no fundo do armário. E agora ali estava ele solto no corpo de uma estranha. Ela segurava na mão o copo de vidro que eu mais gostava de usar.
Olhou-me de cima a baixo com o ar de quem olha para um estafeta que se enganou na morada. Depois perguntou com uma voz suave, mas com um tom arrogante: “Procura alguém? ”
Senti o meu coração ser apertado com força. Com a voz rouca por causa da chuva e do choque, perguntei: “Quem é você?
Porque está na minha casa? Porque está a usar a minha roupa? ”
Ela franziu o sobrolho como se eu tivesse contado uma piada sem graça. Bebeu um golo de água e disse com a maior naturalidade: “A sua casa?
Enganou-se no sítio. Esta é a casa do Tiago. ”
Fiquei hirta. O Tiago.
A forma como ela o chamou gelou-me até aos ossos. Olhou para a caixa do bolo nas minhas mãos e fez um muxoxo. “Ah, é um bolo. Pode deixar aí à porta.
Para que estava a bater? Que incómodo! ”
Fez menção de fechar a porta. Não sei porquê, mas naquele momento estendi a mão para a impedir.
Talvez o instinto de uma mulher a ser expulsa da sua própria vida. “Chama o Tiago aqui”, disse eu. Ela revirou os olhos irritada. “Ó Tiago”, chamou para dentro, arrastando a voz num tom meloso.
“Está aqui uma pessoa? ”
De dentro ouviu-se uma voz de homem. “Quem é? Por que estás a demorar tanto?
” Eu conhecia aquela voz há três anos. Três anos a dormir ao lado daquela pessoa. Mas naquele momento soou como a voz de um estranho, fria e distante. Tiago apareceu.
Estava vestido com roupa de casa e tinha na mão um pedaço de fruta que estava a comer. Ao ver-me, não se assustou, não se surpreendeu, não mostrou o mínimo sinal de culpa. Apenas irritação. Franziu o sobrolho.
“Por que vieste a esta hora? ”
Fiquei sem palavras. Apontei para ela, para o pijama que ela vestia. “Hoje foste promovido.
Eu comprei um bolo. Quando cheguei, a minha impressão digital tinha sido apagada. Há uma estranha em casa a usar a minha roupa e tu perguntas-me porque vim a esta hora? ”
Tiago suspirou como se eu estivesse a fazer uma cena.
Agarrou-me pelo pulso, puxou-me para o corredor e fechou a porta com força, deixando-a lá dentro, como se fosse a verdadeira dona da casa. A chuva continuava a cair e o vento no corredor era gélido. Tiago baixou a voz, mas isso só a tornou mais assustadora, porque estava cheia de uma justificação inabalável. “Para que estás a fazer este escândalo?
Ela precisa de sossego. ”
Olhei para ele. “Quem é ela? ”
Ele respondeu sem rodeios.
“A Sofia, a nova secretária. Ela precisa de entrar e sair para facilitar a passagem de trabalho, e a fechadura só guarda algumas impressões digitais. Apaguei a tua para adicionar a dela. ”
Pensei que tinha ouvido mal.
Soltei uma gargalhada, mas soou como um engasgo. “Apagaste a minha impressão digital para adicionar a dela. E se eu quiser entrar em casa? ”
Tiago encolheu os ombros.
“Bates à porta. Tu estás sempre em casa. Qual é o problema? ”
Aquela frase foi como uma agulha a espetar-se fundo.
Nos últimos três anos, eu tinha reduzido o meu trabalho para cuidar das refeições da casa, para que ele não se sentisse inferiorizado. Tentei ser uma esposa tranquila, sacrificando até coisas a que tinha direito. E agora era tratada como uma visita inconveniente. Tentei manter a calma e fiz a pergunta que mais temia.
“Ela vai ficar a viver aqui? ”
Tiago olhou para mim aborrecido. “Ela está grávida. Não compliques as coisas.
”
A palavra grávida atingiu-me como um raio. O meu corpo ficou gelado. Olhei para ele como se fosse um estranho. “Grávida?
Estás a dizer que ela está grávida? ”
Tiago falou como se estivesse a ler um relatório. “Sim. Foi um deslize depois de uma noite de copos.
Mas agora que há uma criança, tenho de assumir a responsabilidade. Nós estamos casados há 3 anos e tu? ”
Ele deixou a frase em suspenso, mas eu percebi perfeitamente o que ele queria dizer. Era o rótulo de incapaz de ter filhos que a família dele me tinha colado à testa em todos os jantares de família.
Mordi o lábio com tanta força que senti o gosto a sangue. “E por isso apagaste a minha impressão digital. ”
Tiago acenou com a cabeça muito naturalmente. “Sim.
Sê compreensiva. Não me compliques a vida. ”
Nesse preciso momento, a porta abriu-se. A rapariga chamada Sofia pôs a cabeça de fora com uma voz adocicada.
“Tiago querido, a tua mãe diz para ires beber a canja que ainda está quente. ” Atrás dela apareceu uma mulher mais velha, a minha sogra Teresa, com uma taça de canja na mão. Teresa olhou para mim como se eu fosse lixo agarrado à porta. Sorriu com desdém.
“Ah, a nora chegou. O que estás aí a fazer? Temos visitas. Não fiques a bloquear a passagem.
”
Olhei para a canja e reconheci-a imediatamente. Os ingredientes caríssimos tinham sido comprados por mim através de um conhecido para fortalecer a nossa saúde. E agora estava nas mãos de Teresa a ser servida a alguém que usava o meu pijama. Teresa olhou-me de cima a baixo e disse a frase que eu nunca mais esquecerei na vida.
“Olha para ela. Mal chegou e já está grávida. E tu em três anos continuas de mãos a abanar. Para que serve uma mulher que não sabe dar filhos?
”
Fiquei paralisada. Lá dentro o som de risos e conversas animadas, como se estivessem a viver uma nova vida e eu fosse apenas uma estranha perdida à porta. Sofia sorriu de lado. “Olha, se quiseres entrar, bate à porta com mais cuidado.
Estou cansada. ”
Olhei para aquelas três pessoas. O meu marido, a minha sogra e a rapariga estranha. Estavam no limiar da minha casa, a comer a comida que eu comprei, a usar a roupa que eu escolhi e a falar como se eu fosse a intrusa.
A raiva dentro de mim não explodiu como eu esperava. Foi fria, tão fria que eu conseguia ver cada palavra, cada expressão facial, cada sorriso de lado com uma clareza assustadora. Há momentos em que a dor é tanta que já não se grita. A pessoa simplesmente retrai-se.
Falei baixo, mas de forma clara. “Está bem. ”
Thago ficou um pouco surpreendido por eu não chorar nem gritar. Teresa, pensando que eu estava com medo, empinou o queixo.
“Se tens juízo, vai-te embora. Vai para a casa da tua mãe pensar na vida. Não venhas sujar a porta da nossa casa. ”
Virei costas e entrei no elevador.
Quando as portas se fecharam, vi o Tiago a suspirar de alívio. Ele pensava que eu ia mesmo embora, que ia baixar a cabeça e voltar para pedir para entrar, como tantas vezes lhe tinha pedido para não se zangar. A chuva lá fora continuava a cair. Saí para o átrio do prédio e fiquei debaixo do alpendre a ver os carros passarem como riscos de luz na água.
A caixa do bolo nas minhas mãos estava machucada e molhada. Olhei para ela e atirei-a para o caixote do lixo. O som foi pequeno, mas soou como o fechar do caixão de três anos de casamento. Tirei o telemóvel.
A minha mão tremia de frio, mas a minha mente estava estranhamente calma. Marquei um número que raramente tinha ligado nos últimos três anos. No ecrã, o nome era apenas uma palavra. Pedro.
Pedro atendeu quase de imediato. A sua voz era grave. “Ana? ”
A minha voz já não tinha soluços, apenas cansaço.
“Podes vir buscar-me? ”
Houve um segundo de silêncio do outro lado. Depois, Pedro respondeu de forma sucinta: “Fica onde estás. ”
Desliguei e fiquei a olhar para a chuva.
Na minha cabeça, as palavras de Thago e Teresa ainda ecoavam, mas já não me derrubavam. Eram como o atestado final de que eu já tinha aguentado o suficiente. E a partir daquele momento, eu sabia que o meu jogo de submissão tinha acabado. O que eles não sabiam era que aquele apartamento estava em meu nome.
Cada prestação, cada peça de mobiliário, cada fechadura, tudo tinha sido assinado, pago e escolhido por mim. O meu silêncio não era fraqueza. O meu silêncio era porque eu estava a abrir outra porta. Uma porta onde desta vez a pessoa a ser apagada da vida de alguém não seria eu.
O Pedro chegou rápido, tão rápido que eu nem tive tempo de limpar a chuva do meu rosto. Do alpendre do prédio, vi o carro preto parar junto ao passeio. A porta do carro abriu-se e o Pedro saiu. Ele não correu, mas cada passo era decidido.
A sua camisa estava molhada num dos ombros, porque ele tinha saído à pressa sem se proteger. Segurou no guarda-chuva e colocou sobre mim primeiro, deixando que a chuva lhe batesse. Era um hábito que ele tinha desde pequeno. Quando eu era criança, sempre que ficava doente, o Pedro punha sempre o cobertor sobre mim primeiro, antes de se lembrar que também tinha frio.
Olhou para mim por um momento. Os seus olhos estavam vermelhos. Não fez muitas perguntas. Apenas uma, com a voz rouca de raiva contida.
“O que é que ele te fez? ”
Não respondi logo. Baixei o olhar para as minhas mãos. As unhas estavam enrugadas pela água da chuva e a ponta do dedo ainda ardia por eu a ter esfregado com tanta força para tentar a impressão digital.
A caixa do bolo já estava no lixo, mas a sensação de a ter segurado contra o peito ainda estava lá. Soltei um suspiro e disse em voz baixa: “Leva-me para casa. ”
O Pedro acenou. “Vamos para casa.
”
Abriu-me a porta do carro. Lá dentro estava quente. Sentei-me e ouvi a porta fechar-se com um clique. De repente, senti-me como se uma barreira se tivesse erguido atrás de mim, a bloquear o vento, a chuva e a sensação de ter sido expulsa da minha própria vida.
O Pedro sentou-se ao volante e pôs-me o cinto de segurança primeiro. O gesto foi rápido, mas muito suave. Tive vontade de rir porque era uma coisa tão pequena, mas que naquele momento me deu vontade de chorar. O carro arrancou.
Olhei pela janela, as luzes dos candeeiros de rua a estenderem-se como um rio de luz. O Pedro não ligou a música. Deixou-me em silêncio para que eu pudesse ouvir a minha própria respiração, como se soubesse que eu precisava de silêncio para não me desfazer ali mesmo. Muito tempo depois, o Pedro falou com a voz baixa.
“Há quanto tempo estás a aguentar isto sozinha? ”
Soltei uma gargalhada amarga. “Três anos. ”
O Pedro apertou as mãos no volante.
Vi as veias saltarem-lhe nas mãos. Ele não praguejou. O Pedro raramente praguejava. Ele apenas se calava.
O silêncio de um homem que está a tentar manter a cabeça fria para não dar meia volta, ir à casa da pessoa e arrastar a irmã para fora dali. Eu sabia que ele estava zangado, tão zangado que se abrisse a boca as palavras seriam como facas. Mas o Pedro conteve-se porque entendia que eu estava frágil e precisava de um ombro amigo, não de outra tempestade. Encostei a cabeça ao banco, a olhar para fora.
As memórias corriam para trás. No dia em que conheci o Thago, também acreditei ter encontrado um porto seguro. Na altura, o Thago não tinha nada. Era simpático, falava baixo, era atencioso.
Apaixonei-me por aquela ambição humilde. Pensei que o verdadeiro amor era passarmos pelas dificuldades juntos. Escondi da minha família, escondi as minhas posses apenas para que o Thago não se sentisse inferiorizado. Transformei-me numa esposa comum.
Trabalhava, chegava a casa, cozinhava, poupava em cada pequena coisa para que o Thago pudesse ser o pilar da família como ele gostava. O carro virou para a rua familiar que levava à casa do Pedro. A minha casa não era uma mansão, apenas uma casa espaçosa, limpa, com um limoeiro no jardim. Mas para mim era o lugar de onde eu tinha saído para provar que o amor não precisa de depender de uma casa.
Agora, ao voltar, percebi que nem toda a gente merece o nosso sacrifício. Malou, a empregada, correu a abrir o portão. Ao ver-me molhada, ficou em pânico. “Menina Ana, o que lhe aconteceu?
”
O Pedro disse apenas de forma sucinta: “Prepara uma canja quente para ela com gengibre e aquece a água do banho. ”
Entrei em casa. O cheiro a gengibre e a água quente que vinha de dentro fez-me querer desabar a chorar como uma criança. Passei pela sala de estar e vi a fotografia de família.
Os meus pais estavam em viagem de trabalho, mas a fotografia continuava ali. Na foto eu sorria. O Pedro estava ao meu lado, com a mão no meu ombro. Eu pensava que já era crescida, que já não precisava de ninguém para me proteger.
Afinal, por mais crescida que uma pessoa seja, quando é empurrada para o chão, quer sempre um ombro familiar para se apoiar. Depois do banho, vesti um pijama de algodão macio. O Pedro estava sentado à mesa da cozinha à minha espera. À sua frente, uma taça de canja quente.
O vapor subia. Ele empurrou a taça na minha direção. “Come. E depois conta.
”
Dei uma colherada de canja quente que me acalmou a garganta e contei. Contei tudo. Desde a impressão digital apagada, a Sofia a usar o meu pijama, o Thago a dizer para eu bater à porta, a D. Teresa a levar a canja para Sofia e a chamar-lhe “meu neto” como um martelo a bater-me na cabeça.
À medida que eu falava, o Pedro ficava cada vez mais calado. O rosto dele estava frio, mas os olhos vermelhos. Não me interrompeu. Deixou-me falar tudo, como se estivesse a deixar-me tirar os espinhos de dentro de mim.
Quando acabei de contar, o Pedro pousou a taça e fez uma pergunta muito lentamente. “O apartamento está em nome de quem? ”
Olhei para ele. Pensei em esconder, como tinha sido o meu hábito nos últimos três anos.
Mas ao ver o olhar do Pedro, não quis mais esconder. “Está em meu nome”, disse eu. O Pedro fechou os olhos e suspirou. Um momento depois, abriu os olhos, a sua voz estranhamente calma.
“Então, não foste expulsa. Foste apenas insultada. ”
Ao ouvir aquela frase, de repente senti as minhas costas a endireitarem-se. É verdade.
Eu não fui expulsa de casa. Fui expulsa do respeito. E o respeito, se não o exigirmos, ninguém no-lo devolve. O Pedro olhou para mim e perguntou: “O que vais fazer?
”
Fiquei em silêncio. Pensei no olhar da Sofia, na voz do Thago, na frase da D. Teresa. Pensei nos jantares que cozinhei, no dinheiro com que contribuí, nas vezes em que me humilhei para que o Thago não perdesse a face.
Eu não queria uma vingança espetacular. Queria apenas reaver o que era meu e pôr tudo no seu devido lugar. Pousei a colher e disse, palavra por palavra: “Amanhã vou voltar àquele apartamento. Não para pedir para entrar, mas para resolver as coisas.
”
O Pedro olhou para mim fixamente. “Tens a certeza? ”
Acenei. “Tenho.
”
O Pedro levantou-se e foi buscar o telemóvel. Não disse “Deixa que eu trato disso”. Disse à boa maneira de um irmão mais velho: “Está bem, mas não vais sozinha. Amanhã vou contigo.
”
Quis protestar porque tinha medo que levar a minha família para o confronto se tornasse num escândalo. Mas depois lembrei-me que tinha ficado em silêncio durante demasiado tempo. O silêncio não me salvou. O silêncio só fez com que eles avançassem mais.
Naquela noite dormi em casa do Pedro. Pela primeira vez em muito tempo, não fiquei à espera do som da chave do meu marido na porta. Não esperei por uma mensagem a fingir que se preocupava. Apenas fiquei deitada a ouvir o bater do meu coração e a dizer a mim mesma que no dia seguinte eu iria entrar por aquela porta com a dignidade de uma dona de casa e com o amor próprio de uma mulher.
Na manhã seguinte, acordei muito cedo. Não por causa do despertador, mas porque na minha cabeça não parava de se repetir a imagem da porta de madeira escura, a frase “utilizador inexistente” e a voz indiferente do Thago. “Bates à porta, não há problema. ”
Saí do quarto e vi o Pedro já sentado à mesa da cozinha com duas chávenas de café à sua frente.
Ele empurrou uma chávena na minha direção. “Bebe. Depois vamos. ”
Peguei na chávena de café, a mão a tremer ligeiramente.
Não de frio, mas porque eu sabia que depois daquela porta eu já não seria a mulher submissa de ontem. O carro chegou ao prédio. Desta vez não fiquei debaixo do alpendre a olhar para a chuva. O sol estava pálido, mas suficientemente forte para eu ver cada azulejo do átrio.
Saí do carro. O Pedro caminhou ao meu lado. Não me deu a mão, mas a distância entre nós era mínima. O elevador subiu até ao 16.
º andar. Dentro do elevador, o silêncio era sufocante. Olhei para o painel a mostrar os andares a subir. Cada ding era uma batida do meu coração.
Quando as portas se abriram, o corredor estava exatamente como na noite anterior. A única diferença era que não chovia e eu já não trazia uma caixa de bolo. Parei em frente à porta de madeira escura e respirei fundo. Desta vez não coloquei a mão no leitor de impressões digitais.
Bati à porta três vezes de forma clara e calma. Lá dentro, ouvi o som de chinelos a arrastarem-se no chão. A porta abriu-se. Quem abriu foi a D.
Teresa. Estava com roupa de casa e ainda tinha um pano na mão. Ao ver-me, a sua expressão mudou imediatamente de surpresa para irritação. Olhou de relance para o Pedro, que estava atrás de mim, e empinou o queixo.
“Ainda voltas aqui para quê? A humilhação de ontem não foi suficiente? ”
Olhei-a nos olhos. A minha voz não era alta, mas suficientemente clara.
“Vim para a minha casa. ”
A D. Teresa soltou uma gargalhada de desdém. “A tua casa?
Estás a sonhar? Esta casa é do meu filho, o Thago. ”
Dei mais um passo para dentro. A D.
Teresa tentou levantar a mão para me impedir, mas o Pedro postou-se à minha frente. Não disse nada, apenas ficou ali de ombros direitos e olhar frio. A D. Teresa hesitou por um momento e depois virou-se para dentro, gritando: “Tiago, anda ver a tua ex-mulher a arranjar confusão!
”
O Tiago saiu da sala de estar. Estava de camisa, provavelmente a preparar-se para ir trabalhar. Ao ver-me, franziu o sobrolho. “O que estás a fazer aqui outra vez?
”
Olhei para ele e o meu coração já não doía como na noite anterior. Via-o como um homem estranho que estava na minha casa a falar comigo com o tom de dono da casa. “Tu apagaste a minha impressão digital. Voltei para reaver o meu direito de entrar em casa.
”
O Thago sorriu com desdém. “Voltaste aqui só para falar da impressão digital? Bater à porta não mata ninguém. ”
Eu não sorri.
Entrei na sala de estar e olhei em volta. A Sofia estava sentada no sofá com os pés em cima da mesa a mexer no telemóvel. Usava uma t-shirt larga com o cabelo apanhado, parecendo muito à vontade, muito em casa. Ao ver-me, franziu o sobrolho.
“Por que voltaste? O que dissemos ontem não foi claro o suficiente? ”
Virei-me para ela. A minha voz ainda calma.
“Tu estás na minha casa a usar a minha roupa, a usar as minhas coisas. É perfeitamente normal que eu volte. ”
A Sofia soltou uma gargalhada de desdém. “A tua casa?
O Tiago disse que esta casa é dele. ”
Virei-me para o Tiago. “Foi isso que lhe disseste? ”
O Tiago hesitou e depois irritou-se.
“Não faças um escândalo. Estava tudo em paz. ”
“Em paz. ” Repeti a palavra e de repente tive vontade de rir.
“Apagas a impressão digital da tua mulher para outra pessoa viver com vocês e chamas a isso paz? ”
A D. Teresa intrometeu-se com a voz esganiçada: “Não faças uma tempestade num copo de água por causa da impressão digital. A culpa é tua por não seres capaz de dar um filho.
Agora que esta casa tem um neto a caminho, qual é o teu lugar aqui? ”
Olhei para ela. Já não sentia raiva, apenas um cansaço profundo. “Mãe, eu e o Tiago ainda somos casados legalmente.
Eu ainda não assinei o divórcio. E este apartamento está em meu nome. ”
Aquela frase foi como uma pedra atirada a um lago. A sala ficou em silêncio por um segundo.
O Tiago desatou a rir. “Em teu nome? Estás a brincar. De onde tiraste o dinheiro para comprar uma casa?
”
Tirei o telemóvel e abri uma pasta. Tinha-me preparado de manhã. Mostrei o ecrã ao Tiago. A escritura em nome de Ana, o contrato de compra e venda, os recibos das transferências de cada prestação.
“Podes ver com atenção. ”
O Thago pegou no telemóvel, o rosto a ficar cada vez mais pálido. A Sofia levantou-se de um salto, debruçou-se para ver com a boca aberta. “Impossível.
”
A D. Teresa ficou paralisada. “O que estás para aí a dizer? ”
Foi então que o Pedro falou, a sua voz grave e clara: “Minha senhora, este apartamento foi comprado pela minha irmã com o seu próprio dinheiro.
Posso fornecer todos os documentos se precisar de verificar. ”
A D. Teresa virou-se para o Pedro e depois para mim, os olhos vermelhos de raiva. “Escondeste a casa, escondeste o dinheiro.
Enganaste o meu filho. ”
Olhei para ela sem desviar o olhar. “Eu não enganei ninguém. Não disse nada porque respeitava o orgulho do meu marido.
Não queria que ele se sentisse como se estivesse a viver na minha casa. ”
O Tiago atirou o telemóvel para cima da mesa, a voz irritada. “Então, o que vieste aqui fazer? Expulsar a minha mãe e a mim para a rua?
”
Abanei a cabeça. “Vim para deixar as coisas claras. Primeiro, este apartamento é meu. Eu tenho o direito de decidir quem fica e quem não fica.
Segundo, ao apagar a minha impressão digital para registar a de outra pessoa, violaste o meu direito de propriedade. Exijo que restituas a minha impressão digital imediatamente. ”
A Sofia soltou uma gargalhada de desdém. “Para que tanto drama?
É só uma fechadura. ”
Virei-me para ela. “Não tens o direito de te meteres nisto. Isto é um assunto entre mim e o meu marido.
”
A Sofia ficou vermelha e ia responder, mas o Tiago impediu-a com um gesto. “Está bem. Queres restaurar a impressão digital? Restauramos.
Mas também tens de entender a situação atual. ”
Olhei para ele. “A situação atual é que tu me traíste, trouxeste outra pessoa para viver na nossa casa, apagaste a minha impressão digital e a tua mãe insultou-me. O que queres que eu entenda?
”
O Thago ficou sem palavras. Continuei com a voz firme. “Não vim aqui para fazer um escândalo. Vim para informar.
Não vou viver com ela na minha casa. Tens duas opções. Ou ela sai, ou sais tu com ela. ”
A Sofia gritou: “Com que direito me expulsas?
”
Olhei-a nos olhos. “Com o direito de proprietária. ”
A D. Teresa começou a chorar e a lamentar-se, sentando-se no sofá.
“Meu Deus, que nora tão má! Estava tudo em paz e ela vem destruir a nossa família. ”
O Pedro aproximou-se e pousou a mão no meu ombro, muito levemente, como uma âncora a manter-me de pé. Eu não vacilei.
O Thago baixou a voz. “Não precisas de ir tão longe. Podemos resolver isto com calma. ”
Abanei a cabeça.
“Nos últimos três anos já tive calma que chegue. ”
Virei-me e caminhei em direção à porta. Antes de sair, disse uma frase que nem eu esperava conseguir dizer com tanta calma. “Tens três dias para resolver as coisas.
Depois de três dias, se ela ainda estiver aqui, mudo a fechadura, cancelo o registo de todas as impressões digitais, exceto a minha, e apresento o pedido de divórcio. ”
A sala ficou num silêncio absoluto. Saí para o corredor. Desta vez não senti frio.
Senti um vazio no meu peito a ser preenchido por algo muito claro: amor próprio. O Pedro caminhou ao meu lado sem dizer nada, mas eu sabia que ele estava orgulhoso. Não por eu ter ganho, mas por eu finalmente me ter colocado em primeiro lugar. Dentro do elevador, encostei-me à parede e fechei os olhos.
Eu sabia que os próximos três dias não seriam fáceis, mas pelo menos eu tinha aberto a primeira porta certa.
