När Angelina läste meddelandet från Kosta frös hon till. *Kitsyu, förlåt men imorgon går inte. Familjeplaner, du förstår. Pussar överallt.
*
Hon stirrade på skärmen. I tjugofem års äktenskap hade hon aldrig varit någons *kitsya*. Meddelandet var inte avsett för henne – det hade skickats av misstag. Hon gick in i vardagsrummet där Kosta låg utsträckt i soffan framför tv:n.
Han hade börjat ta hand om sig på sistone. Dyra parfymer, veckovisa besök hos barberaren. Hon hade inte tänkt på det förrän nu. – Du måste skriva till din *kitsya* igen, sa hon med iskall röst.
Hon verkar inte ha fått ditt meddelande. Kosta flög upp ur soffan. Glasögonen for av näsan. – Jag…
jag skickade det till dig? – Hur länge har det pågått? frågade hon. – Bara en månad, viskade han.
– Vilken lättnad, sa hon bittert. Varför sa du inte bara att du ville gå? Vi kunde ha skiljts i lugn och ro. Han reste sig.
– Jag älskar henne inte. – Och det gör saken bättre? Förslagen var två: antingen gick han, eller så packade hon. Kosta valde det första.
Med en resväska och en sportbag stod han i hallen. – Jag hyr något. Adressen meddelar jag senare. – Varför skulle jag vilja veta det?
frågade hon. Jag tänker inte komma på besök till dig och din *kitsya*. Hon stängde dörren bakom honom. Telefonen vibrerade igen.
Ett meddelande från dottern Adele – tio bilder på en ny lägenhet med havsutsikt, och frågan: *Hur är det med pappa? *
*Vår pappa mår alldeles utmärkt*, tänkte Angelina. Men mitt i chocken fanns något annat. En insikt som vuxit fram de senaste åren: deras äktenskap hade varit en vacker fasad.
Kärleken hade förångats utan att lämna ett spår. Den natten väntade hon på katarsis. Istället kom bara tomheten. En svart kyla som slet sönder henne inifrån.
Hon mindes deras studentår. Två ambitiösa människor som gifte sig direkt efter examen. Alla sa att de var galna. Men de byggde ett liv tillsammans, stöttade varandra genom ekonomisk kris, tog hand om dottern.
De var ett team. Ända tills Adele flyttade utomlands. Då försvann det gemensamma projektet. Kosta blev som möbler i hemmet.
Han fanns där, men han betydde inget. Hon hade redan mentalt begravt deras äktenskap. Trodde att de skulle tyna bort i en bekväm öken. Men Kosta agerade.
Han fann sig en *kitsya*. Det var hugget i ryggen som gjorde ondast. Ett år passerade. Tretton månader av känslomässig berg-och-dalbana.
Först paralyserande smärta, sedan rasande hat. Hon föreställde sig honom med en annan kvinna, hur han log mot henne, höll om henne. Sedan kom euforin. Hon var fri.
Hon klippte håret, gick ner i vikt, köpte nya kläder, började simma och gå på massage. Klassisk frånskild kvinna som ville bevisa för världen – och för sig själv – att livet bara börjat. Män dök upp. Hon hade bara haft Kosta i hela sitt vuxna liv.
Efter några misslyckade dejter träffade hon Vlad, en karismatisk designer. De hade setts i tre månader. Adele tog skilsmässan förvånansvärt bra. Hon var vuxen, förstod att sånt händer.
Angelina nämnde aldrig pappans otrohet. Hon sa bara att kärleken tagit slut. Kosta var tacksam för hennes tystnad. Så kom den 22 november.
Angelina skulle träffa Vlad på en fin restaurang i Podil. Hon stod framför spegeln i vardagsrummet, sminkade sig, valde mellan en nude och en djärv röd läppstiftsnyans. Hon såg självsäker ut. En välskött kvinna som äntligen tillåtit sig att bli lycklig.
Telefonen ringde. Okänt nummer. – Kravtjenko, Angelina Lvivna? frågade en kvinnoröst.
– Ja. – Det här är från stadssjukhuset nummer nio. Er man är här. Kom omedelbart.
Angelina stelnade. Tekniskt sett var hon fortfarande hans hustru – de hade inte skilt sig. Kosta hade insisterat på att vänta, och hon orkade inte med pappersarbetet. Men att han fortfarande hade henne som nödkontakt?
– Vad har hänt? fick hon fram. – En olycka. Hon körde till sjukhuset på under en halvtimme.
Bröt mot varenda trafikregel. Ingen tanke på hans älskarinna. Det fanns inte plats för det. En läkare mötte henne.
– Vi behöver ert samtycke till en operation. Han är inte i skick att fatta egna beslut. – Kommer han att överleva? avbröt hon.
Läkaren nickade. – Det viktiga är rehabiliteringen. Ta ett beslut nu. – Får jag se honom?
– Inte just nu. Hon skrev under med darrande hand. Sedan sjönk hon ner på en hård plaststol i korridoren och vägrade gå. – Ni får bära ut mig, men jag lämnar inte den här stolen förrän jag vet hur operationen gick.
Personalen gav upp. Hon satt där, stirrade på väggen, gungade lätt fram och tillbaka. Viskade: *Herregud, hjälp honom*. Ingen stolthet, ingen ilska, inget hämndbegär.
Bara rå skräck över att förlora en människa som fortfarande var en del av henne. En äldre sjuksköterska gick förbi. – Ni har vibrationer i väskan, svarade hon. Angelina tittade på telefonen.
Vlad. Fyra missade samtal. Hon ringde upp. – Förlåt, sa hon med sprucken röst.
Min man har varit med om en olycka. Jag är här. Vlad började prata. Tröstande ord, erbjöd sig att komma.
Allt kändes tomt. Overkligt. – Vlad, avbröt hon. Det här kommer inte att fungera mellan oss.
Det är inte ditt fel. Du är underbar. Men jag älskar honom. Jag tror aldrig jag slutat älska honom.
Hon grät i luren. Sedan avslutade hon samtalet. Två timmar senare öppnades operationsdörren. Kirurgen kom ut, drog av sig masken.
– Operationen lyckades. Han kommer att klara sig. Angelina andades ut. Hon gömde ansiktet i händerna och skakade av lättnad.
– Åk hem, sa läkaren. Vila. Ät. Du är på gränsen till utmattning.
Först då såg hon sig själv. Hon satt i en röd sidenklänning med djup urringning. Helt olämplig för sjukhus. Och hon hade på sig två olika skor – en hög stövel på vänster fot, en elegant känga med klack på höger.
– När får jag träffa honom? frågade hon. – Han kommer att sova i flera timmar. – Jag väntar.
Kirurgen suckade. – Stanna då. Hon väntade. När sjuksköterskan äntligen nickade åt henne att komma in, gick hon försiktigt in i intensivvårdsrummet.
Kosta låg där. Bleka, insvept i slangar och sladdar. Men vaken. Han vände huvudet mot henne.
Leendet som spred sig över hans ansikte var så äkta att det tog andan ur henne. – Så vacker du är, viskade han. Angelina såg sig själv utifrån. Rufsig, rödgråten, sminket utsmetat.
Skrynklig festklänning. Olika skor. *Vacker*, tänkte hon. *Javisst.
*
Ett år till. Det tyngsta året, men också det viktigaste. Kosta återhämtade sig. Lång rehabilitering, sömnlösa nätter vid hans säng, de första osäkra stegen på kryckor.
Tillsammans kämpade de för hans hälsa – och för deras framtid. Den där dumma affären tog slut samma kväll som allt kom fram. Kosta erkände det själv, sittande vid köksbordet med blicken i kaffekoppen. – Det var ett misstag, sa han.
Och när jag förstod vad jag gjort kunde jag inte ens se mig i spegeln. Jag bodde ensam i ett år. Han hade kommit fram till samma sak som hon i sjukhuskorridoren. Han älskade sin fru.
Ingen annan. De sålde lägenheten – för många smärtsamma minnen. Sålde bilarna. Flyttade till Odessa.
Nära havet, nära solen, nära en nystart. På stationen stod Angelina vid sina resväskor. En gammal väninna hade kommit för att säga adjö. – Är du inte rädd?
frågade väninnan oroligt. Att rycka upp allt i er ålder? Angelina såg på Kosta. Han pratade med en tågvärd.
Något smalare efter sjukdomen, nya rynkor runt ögonen, men samma varma leende som alltid. Hennes hjärta fylldes av lugn. – Vi är två, svarade hon. Vad har vi att vara rädda för?
Hon log mot honom när han kom tillbaka. Han sa inget. Han tog bara hennes hand och flätade ihop sina fingrar med hennes.
Sedan steg de på tåget.
