Jag hörde nyckeln vrida om i låset och tänkte fortfarande att vi kunde rädda det. Det där mjuka metalliska klicket hade varit veckans lyckligaste ljud. Sju dagar, 168 timmar av att värma matlådor ensam, sova på min sida av en säng som kändes enorm utan henne, och prata med katten Biscuit som om han faktiskt skulle svara. Sju dagar av att sakna Katie så mycket att jag hade övat på vad jag skulle säga när hon klev genom dörren.
Jag skulle säga: “Du har ingen aning om hur tomt det här huset är utan dig. ” Jag hade till och med köpt blommor, ljusgula tulpaner, hennes favorit. De stod i en glasburk på köksbänken, fortfarande ljusa, sträckte sig mot fönstret som små gyllene händer. Hon hade varit i Boston i en hel vecka, en konferens, sa hon, något om regional säljstrategi och Q3-prognoser.
Jag hade inte pressat på detaljer för jag litade på henne fullständigt, som man litar på marken under fötterna, utan tanke, utan tvivel, helt enkelt för att den aldrig har svikit en. Jag hörde hennes steg i hallen. Jag rättade till skjortan. Jag log.
Och sedan klev hon in. Något var fel. Jag kunde inte sätta fingret på det direkt. Det var inget så uppenbart som ett blåmärke eller en tår eller en anklagelse.
Det var något mycket tystare och mycket mer förödande. Det låg i sättet hon såg på mig, eller snarare, sättet hon inte gjorde det. Hennes blick svepte över köket som en person som scannar en hotellobby, artigt, kort, utan att leta efter något särskilt och utan att förvänta sig något alls. “Hej”, sa hon.
Inte Michael, inte älskling, inte “Gud, jag har saknat dig. ” Bara “Hej”. “Hej själv”, svarade jag och steg fram för att slå armarna om henne. Hon lät mig.
Det var ordet för det, lät. Hennes armar kom upp, men de rörde sig som om de följde instruktioner från någonstans långt borta. Hakan vilade på min axel i exakt tre sekunder. Jag vet för jag räknade, som man räknar åskknallar efter blixten för att mäta hur nära stormen är.
Och sedan steg hon tillbaka. “Jag är utmattad”, sa hon och drog redan väskan mot sovrummet. “Jag har lagat middag”, ropade jag efter henne. Hon stannade precis länge nog för att säga: “Jag äter senare.
Jag vill bara duscha. ”
Jag stod i köket med mina gula tulpaner och min omsorgsfullt uppvärmda pasta och den tysta, löjliga värken i bröstet och sa till mig själv det som alla förälskade säger när den första kalla vinden blåser. “Hon är bara trött. Ge henne utrymme.
Allt är bra. ”
Men allt var inte bra. Nästa kväll visste jag det, som djur vet väder, i benen innan ett enda moln syns. Hon hade varit hemma i 24 timmar och vi hade utbytt kanske 40 ord.
Hon satt mitt emot mig vid middagen och petade i maten med den frånvarande fokusen hos någon som väntar på en buss. Och jag såg på henne och tänkte: “Vem är du? Vart tog min fru vägen? ”
Sedan harklade hon sig.
Hon lade ner gaffeln. Hon såg på mig, och för första gången sedan hon kom hem såg hon verkligen på mig, och det jag såg i hennes ögon var inte kärlek. Det var inte ens likgiltighet. Det var värre.
Det var beslut. “Michael”, sa hon. “Jag har tänkt. Jag tror att vi borde vara vänner.
”
Rummet snurrade inte. Jorden öppnade sig inte. Det är det hemska med de värsta ögonblicken i livet. De aviserar sig inte med dramatisk musik.
De anländer tyst i vanliga kök över tallrikar med avsvalnad pasta. “Vänner”, upprepade jag. “Det låter konstigt. Du är min fru, Katie.
”
Hon andades ut långsamt, som någon som hade övat på exakt den utandningen. “Det är problemet, Michael. Jag känner det inte längre, kopplingen, gnistan. ” Hon tystnade.
“Ärligt talat, du har blivit tråkig. Du är inte samma man som jag gifte mig med. Du är förutsägbar nu, och jag behöver något mer, något spännande. ”
“Tråkig.
” Ordet landade någonstans mellan revbenen och lämnade mig inte. Jag hade jobbat 60-timmarsveckor för att betala av vårt bolån i förtid. Jag hade lärt mig laga hennes favoriträtter från YouTube-videor vid midnatt. Jag hade kommit ihåg varje årsdag, varje liten firande, varje tyst sorg hon någonsin delat med mig.
Jag hade älskat henne med allt jag hade, fullständigt, dagligen, utan förbehåll. Och jag var tråkig. Jag såg på de gula tulpanerna på bänken bakom henne. I det ögonblicket hatade jag mig själv för att jag köpt dem.
“Är det någon annan? ” frågade jag. Hon ryckte till. Det var snabbt, en enda ofrivillig spänning kring ögonen, och sedan var det borta, utslätat med en övad liten huvudskakning.
“Nej, naturligtvis inte. ” Hon sa det med blicken rakt på mig. Hon ljög. Jag hade bara inte beviset ännu.
Jag vill att du förstår en sak innan jag fortsätter. Jag är ingen dramatisk man. Jag har aldrig varit den som gör scener på restauranger eller slår hål i väggar eller kräver svar klockan två på natten. Jag är uppfostrad till att vara stadig, måttfull, att tänka innan jag talar.
Det jag ska berätta nu är vad stadighet ser ut när den blöder inifrån. De dagar som följde hennes tillkännagivande var de märkligaste i mitt liv, för ingenting på ytan förändrades, och ändå hade allt förändrats, som ett hus som ser exakt likadant ut innan du upptäcker att det är byggt på en spricka. Katie rörde sig genom vårt hem som en kvinna som redan hade lämnat det. Hon började vakna tidigare än jag, alltid påklädd och klar ur badrummet innan jag hann säga god morgon.
Hon började bära saker jag inte sett förut, en djupgrön sidenblus jag inte kände igen, stövlar med klack hon aldrig ägt, en parfym som inte var den vanilj- och cederträdoft jag hade förälskat mig i för sju år sedan. Den nya var skarpare, mer angelägen, som om den försökte ta sig någonstans. Hon kom hem sent på tisdagen. Hon kom hem ännu senare på torsdagen.
På fredagen kom hon inte hem förrän efter elva, och när jag frågade, lugnt, försiktigt, var hon hade varit, sa hon “Ute med jobbarkompisar” och gick förbi mig till badrummet utan att vänta på mitt svar. Hennes telefon lämnade aldrig handen. Jag klev in i ett rum och hon vände den framåtlutad på instinkt, som man skyddar en låga mot vinden. Jag lade märke till ljusstyrkan på skärmen när hon scrollade sent på natten, ansiktet upplyst i mörkret bredvid mig, och ibland, ibland, hörde jag det mjukaste ljudet, nästan ohörbart, ett svagt andetag av ett skratt.
Och jag låg alldeles stilla med slutna ögon och kände mitt hjärta brista så tyst jag bara kunde. Jag sa till mig själv: “Skaffa bevis innan du gör något. Handla inte på känsla. Handla på fakta.
” Så jag väntade. Och sedan, en onsdagsmorgon, lämnade hon sin telefon på köksbänken medan hon klev in i duschen. Jag hörde vattnet starta. Jag hörde rören stöna.
Jag stod vid bänken med min kaffemugg och såg på hennes telefon en lång stund. Jag är inte stolt över vad jag gjorde härnäst, men jag skäms inte heller. Jag plockade upp den. Skärmen var redan tänd.
En notis hade precis kommit, och namnet ovanför meddelandet tog andan ur mig. Lucas. Meddelandet var fyra ord och en siffra. “Igår kväll var allt underbart.
När är nästa? ”
Jag lade ner telefonen. Jag gick till köksfönstret. Jag såg ut på vår bakgård, på trädgården Katie och jag hade planterat tillsammans våren efter att vi gifte oss, på den lilla stenstigen jag själv lagt en het augusthelg, på eken med fågelmataren jag hängt på exakt den höjd hon begärt.
Jag stod där väldigt länge. Och sedan hände något extraordinärt inom mig, något jag inte hade väntat mig och inte fullt kunde förklara. Sorgen var där, enorm, oceanisk, men under den, eller kanske vid sidan av den, steg något annat, något svalt och klart och målmedvetet. Klarhet.
För nu förstod jag allt: Bostonresan, de nya kläderna, försvinnandena på natten, talet om vänskap och tristess och att behöva något mer. Inget av det handlade om att jag var tråkig eller förutsägbar eller mindre än vad hon behövde. Det handlade om honom. Talet om vänskap var inte ett slut.
Det var en strategi. Om jag hade gått med på det, om jag hade nickat och accepterat hennes omskrivning och spelat den ledsna, förvirrade maken, kunde hon ha gått därifrån ren. Hon kunde ha sagt: “Vi växte bara isär. Michael höll med om att det inte fungerade.
” Hon kunde ha klivit in i Lucas armar med sitt samvete prydligt vikt och undanstoppat. Och hon hade ingen aning om att jag just hade sett bakom kulissen. Jag drack upp mitt kaffe. Jag sköljde muggen.
Jag ställde den i torkstället. Och jag började planera. Det finns en särskild sorts styrka som bara kommer till en person som inte har något kvar att förlora. Det visste jag inte förrän jag kände den.
Den är mycket tyst. Den är mycket kall, och den är absolut skrämmande precis. Jag ringde Mate Doyle en torsdagseftermiddag från parkeringen utanför en mataffär två mil från vårt hus, med motorn igång så att Katie inte skulle höra mig om hon råkade ringa. Mate var mer än min rumskamrat från college.
Han var familjejurist med 18 års erfarenhet och den sortens lugna, osentimentala kompetens som gör dig djupt tacksam i en kris och lätt obehaglig vid middagsbjudningar. “Berätta allt”, sa han. Så jag gjorde det. Resan, talet, telefonen, Lucas, alltihop.
Det blev en paus i andra änden. Sedan: “Bor du fortfarande kvar i huset? ”
“Ja. ”
“Bra.
Lämna det inte. Ändra inte ditt beteende. Låt henne inte ana något. ” Han tystnade igen.
“Och Michael, jag är ledsen. Du förtjänar bättre än det här. ”
De sex orden höll på att knäcka mig. Jag satt kvar på parkeringen en stund efter att vi lagt på, såg människor skjuta sina kundvagnar in och ut ur affären, leva sina vanliga liv, och jag tänkte: “För en vecka sedan var jag en av dem.
För en vecka sedan hade jag gula tulpaner på bänken och en fru som kom hem. ” Men sorg, lärde jag mig, är en lyx man inte alltid har råd med mitt i ett krig. Jag gjorde tre saker under de kommande två veckorna, och jag gjorde dem alla i absolut tystnad. För det första öppnade jag ett privat bankkonto på en annan institution och började föra över min del av våra gemensamma besparingar.
Inget olagligt. Mate hade varit mycket tydlig med vad som var mitt att flytta och vad som inte var det. Jag gjorde det försiktigt, metodiskt, som jag gör allt, och jag förlorade inte en enda natts sömn över det. För det andra anlitade jag Dylan Hayes.
Dylan var en privatdetektiv som Mate rekommenderade, en tyst, kompetent man runt 50 som bar vanliga kläder och körde anonyma bilar och hade den professionella framtoningen av en man som sett allt och inte blivit förvånad över något sedan ungefär 1987. Jag träffade honom en gång, kort, i parkeringshuset vid ett köpcentrum tvärs över stan. Jag gav honom Katies bilbeskrivning, hennes schema och Lucas förnamn. Han gav mig sitt pris och sitt kort.
“Hur lång tid? ” frågade jag. “Beror på hur aktiva de är. Ge mig tio dagar.
” Han behövde sju. För det tredje blev jag den perfekta maken. Det här, ska jag erkänna, var den svåraste delen, inte för att det krävde ansträngning, utan för att det krävde att jag spelade en kärlek som jag höll på att vika undan för alltid, som att lägga en älskad kappa i en låda, med vetskapen att du aldrig kommer bära den igen. Jag lagade middag.
Jag frågade om hennes dag. När Katie sa att hon skulle ut log jag och sa “Ha det så trevligt. ” Jag kollade inte klockan när Katie kom hem. Jag tittade inte på hennes telefon.
Jag ryckte inte till när hon satte sig bredvid mig i soffan och scrollade genom meddelanden i tv:ns bärnstensfärgade sken. En kväll, jag tror det var en tisdag, runt nio, såg Katie upp från sin telefon och sa nästan experimentellt: “Du verkar bättre. ”
“Gör jag? ”
“Mindre intensiv.
” Hon studerade mig. “Kanske funkar vänskapsgrejen faktiskt för dig. ”
Jag höll hennes blick en stund, sedan log jag, det där leendet som visar tänder utan att visa något annat, och sa: “Vet du, jag tror du kan ha rätt, Katie. Kanske borde vi bara vara vänner.
”
Något skiftade i hennes hållning. Axlarna sjönk en halv centimeter. Tröttheten som bottnat i hennes ögon sedan hon kom hem från Boston mjuknade. Hon trodde att hon hade vunnit.
Hon hade ingen aning om att Dylan Hayes varje dag hon var ute fotograferade hotellparkeringar i östra delen av stan. Hon hade ingen aning om att Mate Doyle redan hade utarbetat papperen. Hon hade ingen aning om att mannen som satt bredvid henne i soffan, som artigt frågade om hennes dag och log sitt försiktiga leende, inte var den tråkiga, förutsägbara maken hon hade avskrivit. Han var mannen som var på väg att förändra allt.
Varje berättelse har ett ögonblick, ett enda, oåterkalleligt ögonblick där allt som kommit innan blir perfekt, horribelt klart. Det här var mitt. Det var en fredagskväll, nästan ett på natten. Jag hade suttit i vardagsrummet i tre timmar med dämpad belysning och en kopp te som kallnat bredvid mig.
Inte för att jag var dramatisk, inte för att jag ville skapa en stämning, utan för att jag hade väntat på just det här ögonblicket i två veckor, och jag ville vara vaken för varje sekund av det. Jag hörde hennes bil först, det mjuka brummandet i uppfarten, sedan motorstoppet, sedan pausen som berättade att hon kollade sig själv i backspegeln, sedan ytterdörren. Katie kom in med klackarna i handen och håret löst från vilken uppsättning kvällen än hade börjat med. Läppstiftet var borta.
Ögonen var ljusa på det där skarpa, hänsynslösa sättet hos en person som lever en historia de tror aldrig får konsekvenser. Hon såg mig sitta där, och för en bråkdels sekund fladdrade något över hennes ansikte. Överraskning, kanske till och med skuggan av skuld. Sedan hämtade hon sig.
Hon flinade faktiskt. “Det är sent. Har du inte gått och lagt dig än? ”
“Jag väntade på dig.
”
Hon ställde ifrån sig klackarna vid dörren med en mjuk duns. “Du behöver inte göra det, Michael. Vi är bara vänner nu, minns du? Vänner väntar inte uppe på varandra.
” Hon sa det lättsamt, nästan lekfullt, som om hon testade om hon kunde göra det charmigt. Jag sa ingenting. Jag reste mig. Jag gick till soffbordet.
Jag tog upp det manila kuvertet jag lagt där 90 minuter tidigare och gick till matbordet och lade det mellan oss. Hon stirrade på det. “Vad är det där? ”
“Öppna det.
”
Ordet öppna måste ha träffat något i henne, för ett ögonblick rörde hon sig inte. Hon bara såg på mig, och vad hon än såg i mitt ansikte fick flinet att försvinna. Hon öppnade det. Jag hade organiserat allt omsorgsfullt, för det är den sortens människa jag är.
Jag gör inget halvhjärtat. Överst låg skilsmässopapperen, redan undertecknade från min sida, med Mate Doyles firmabrevhuvud. Därunder 37 skärmdumpar av meddelanden mellan Katie och Lucas, utskrivna i tydlig 12-punkters typsnitt med datum och tidsstämplar. Varenda smeknamn, varenda hotellförslag, varenda konversation som bevisade vad de två hade hållit på med sedan, jag skrattade nästan åt precisionen i Dylans utredning, sedan fyra månader före hennes Bostonresa.
Själva resan hade tydligen varit till stor del fiktiv. Hon hade tillbringat tre av de sju nätterna, inte på ett konferenshotell, utan på ett boutiquehotell 20 minuter från vårt hus, 48 dollar natten, betald med ett kreditkort jag inte visste fanns. Hotellkvittona låg härnäst, sedan fotografierna. Dylan Hayes var mycket noggrann.
Jag såg henne bläddra igenom dem. Jag såg färgen lämna hennes ansikte som kvällen lämnar himlen, gradvis, sedan allt på en gång. “Du. ” Hon började.
Rösten hade förlorat sin form. “Du gick bakom min rygg. ”
“Bakom din rygg. ” Jag sa det, och jag blev förvånad över hur stadig min egen röst var, hur klar och orubblig, som vatten i stilla glas.
“Katie, du har levt ett andra liv i fyra månader. Du stod i vårt kök och sa att jag var tråkig så att jag skulle gå med på att avsluta vårt äktenskap på dina villkor. Du ville att jag skulle vara den ledsna, förvirrade maken som tyst accepterade situationen medan du gick därifrån ren. ” Jag tystnade.
“Jag valde att inte vara den mannen. ”
“Michael, snälla. ” Hon tryckte händerna platt mot bordet. “Lyssna på mig.
Lucas betyder ingenting. Han var bara… jag var ensam. Jag kände att vi hade förlorat något, och jag visste inte hur jag skulle berätta det för dig, och han var bara…
”
“Jag vet vad han var. ” Jag sa det tyst. “Och jag vet vad du valde. ”
“Jag valde fel.
Det vet jag nu. ” Rösten sprack. Riktiga tårar formades i ögonvrårna, och en liten, dåraktig del av mig, den del som köpte gula tulpaner, den del som älskade henne i sju år utan förbehåll, kände sorgen röra sig genom mig som en tidvattensvåg. Men tidvatten drar sig tillbaka.
“Snälla. ” Hon viskade. “Vi kan fixa det här. Jag avslutar det.
Jag gör vad du än vill. Bara… gör inte det här. ”
Jag såg på min fru, på den här kvinnan jag hade lovat för alltid, den här kvinnan som stått bredvid mig och sagt “Ja, jag vill” en perfekt junieftermiddag med hennes mamma gråtande på första raden, och jag kände något släppa i bröstet.
Inte hat, inte ens ilska, något mer definitivt än båda. Fullbordan, som sista sidan i en bok du visste skulle sluta men inte kunde lägga ifrån dig. “Katie. ” Sa jag mjukt.
“Du ville vara fri. Jag ger dig exakt det. ”
Jag vill berätta något om värdighet. Inte den sort som kommer från dyra kostymer eller eleganta tal, den sort som kommer från att överleva det du trodde skulle döda dig och gå därifrån med öppna ögon.
Hon skrek. Inte direkt. Först kom bönandet, det desperata, trevande, oorganiserade slaget som saknar strategi, bara rå panik. Hon grep min arm.
Hon sa mitt namn elva gånger på 60 sekunder. Jag räknade. Jag vet inte varför jag räknade, bara att någon del av min hjärna hade klivit ur ögonblicket och betraktade det med det märkliga, dämpade lugnet hos en man som redan har fattat sitt beslut och bara väntar på att det ska vara över. “Huset.
” Sa jag och tog försiktigt bort hennes hand från min arm. “Enligt avtalet Mate utarbetade behåller du huset. Bolånet är betalt. Du kommer ha det bra.
”
“Jag vill inte ha huset. Jag… ”
“Det gemensamma kontot delas jämnt. Det är rättvist.
Mer än rättvist om vi ska vara exakta. ” Jag tystnade. “Bilen är din. Jag har redan ordnat så att mitt namn tas bort från registreringsbeviset nästa vecka.
”
“Michael, sluta. ”
“Jag har ordnat så att jag bor hos Mate tills jag hittar en lägenhet. Jag flyttar ut senast på måndag. Allt jag behöver är redan packat.
”
Det var i det ögonblicket hon förstod att det var på riktigt, inte en bluff, inte en föreställning, inte ett första drag i en förhandling. Jag såg det komma i hennes ögon, den genuina, uppslitande insikten att jag hade planerat varje detalj, att mannen hon beslutat var tråkig och förutsägbar tyst, tålmodigt och oåterkalleligt hade monterat ner deras gemensamma liv medan hon var upptagen med att bygga ett annat. Hon sjönk ner i en stol, och sedan gjorde hon något jag inte hade väntat mig. Hon grät.
Inte de prestationsgråtar som kommit innan, riktiga sådana, de fula, bröstskakande, den sort som kommer från en plats en människa inte kan fejka. Och jag vill vara ärlig med dig, för den här historien förtjänar ärlighet. Det gjorde ont att se. Sju år av att älska en människa förångas inte på en enda avgörande kväll.
En del av mig, något litet värkande hörn av mitt hjärta som jag skulle behöva månader för att ta hand om, ville gå tvärs över rummet, lägga handen på hennes axel, säga att vi kan försöka. Men jag visste vad det skulle kosta mig. Jag hade sett meddelandena. Jag hade sett fotografierna.
Jag hade sett henne flina åt mig från dörren med klackarna i handen och Lucas fingeravtryck över hela hennes kväll. Vissa dörrar, när de väl har gåtts igenom, kan inte gås tillbaka igenom. Inte på grund av stolthet, utan på grund av sanning. Jag tog min kappa från kroken vid dörren, samma krok jag installerat för tre år sedan en regnig lördagseftermiddag medan Katie målade hallen i en färg som hette Morning Mist.
Vi hade bråkat om färgen. Jag hade velat ha något varmare. Hon vann. Jag hade kommit att älska den.
Jag lät handen glida längs dörrkarmen en stund, bara en stund. Sedan öppnade jag dörren. Bakom mig grät Katie fortfarande, letade fortfarande efter versionen av mig som skulle vända om. Jag tänkte på de gula tulpanerna.
Jag tänkte på fågelmataren på bakgården. Jag tänkte på morgonen jag bar henne över tröskeln till det här huset för att hon skrattade och utmanade mig, och jag hade skrattat också, och vi hade snubblat genom dörren tillsammans och kollapsat på det bara trägolvet innan vi ens ägde en enda möbel. Jag tänkte på allt det, och sedan klev jag ut. Nattluften var sval och skarp, och jag stod på verandan en stund och andades in den.
Gatan var tom. Kvarteret var tyst, som det bara blir efter midnatt. Inte en frånvaro av ljud, egentligen, utan en fördjupning av det, som om världen hade släppt ett långt, långsamt andetag. Jag kände mig inte segerviss.
Jag vill vara tydlig med det. Jag har läst historier som den här. Kanske har du också, där den svikna personen går därifrån och känner sig triumferande, bekräftad, rättfärdig. Och kanske fanns det något av det i mig också, i någon liten, förseglad kammare jag inte var redo att öppna.
Men mestadels, vad jag kände, stående på den verandan den svala natten, var befrielse. Som en knytnäve som varit knuten i månader långsamt, äntligen öppnades. Jag började sova hela nätter igen. Jag ångrade aldrig en enda gång att jag gick ut genom den dörren.
Människor frågar mig ibland, inte många, men några som känner till hela historien, om jag kunde ha hanterat det annorlunda, om jag borde ha konfronterat henne tidigare, eller förlåtit henne, eller försökt hårdare. Och jag förstår varför de frågar. Människor som inte varit där vill tro att kärlek alltid går att rädda, att allt som gått sönder kan lagas med tillräckligt med tålamod och vilja. Jag trodde det en gång.
Det är en vacker sak att tro. Men det finns också en sorts kärlek som respekterar sig själv nog att känna igen när den har gjorts till åtlöje. Och det finns en sorts styrka, inte ilska, inte stolthet, utan något tystare och mer hållbart, som kommer från att välja sin egen värdighet framför någon annans bekvämlighet. Det mäktigaste jag någonsin gjorde i mitt äktenskap var inte blommorna, eller middagarna, eller årsdagsoverraskningarna, eller de sju åren av trogen, helhjärtad kärlek.
Det mäktigaste var natten jag lade ett kuvert på matbordet och gick ut ur mitt eget hus med kappan över armen och huvudet perfekt rakt. Inte för att det var lätt, utan för att det var rätt. Och det, har jag funnit, är den enda hämnd som är värd att ha. Inte skrikandet, inte scenen, inte tillfredsställelsen i att se någon annan falla samman.
Bara den tysta, orubbliga vetskapen att när ögonblicket kom, valde du dig själv. Du stängde dörren. Du såg dig inte tillbaka. Och någonstans i fjärran, svagt först, och sedan lite tydligare varje morgon, hörde du något du inte hade väntat dig att höra så snart.
Ditt eget liv börja om igen. Vänner, vad tycker ni om den här historien? Skriv er åsikt i kommentarerna. Vill ni ha fler historier?
Glöm inte att prenumerera och trycka på klockan så att ni inte missar några videor. Vi ses imorgon.
