Gritou ao milionário errado e a mãe dele quis que ela fosse nora desde esse instante. — Lucía, tens a certeza de que ele entrou por aí? Camila Restrepo apertou o telefone contra o ouvido e encostou-se ao vidro do restaurante. O frio da noite em Montevideo não a detinha.
Há quinze minutos que estava parada no passeio em frente, a espreitar para dentro como se vigiasse um inimigo. — Juro que o vi entrar com ela há meia hora — respondeu Lucía, com a voz ainda partida. — Fato vermelho. Não pode ser outro.
Camila escaneou o interior. Mantéis brancos, copos altos, música suave. E ali estava ele. Fato vermelho, sentado junto à janela.
Demasiado confortável, demasiado sorridente. Ao lado, uma mulher de cabelo claro que ria sem saber que estava a ser observada. Lucía andava há dois anos com Tomás. Dois anos de promessas nunca cumpridas.
Esta noite, quando Lucía disse que não se sentia bem e cancelou o jantar, Tomás escreveu: «Descansa, amor. Eu também fico em casa. »
Camila apressou os dentes. — Já o vi.
O que vais fazer? — O que tu devias ter feito há seis meses. — Camila, não faças uma…
Mas Camila já tinha desligado. Empurrou a porta do restaurante.
Um anfitrião de gravata deteve-a. — Boa noite, menina. Tem reserva? — Não preciso de reserva para dizer umas verdades a um sem-vergonha.
O anfitrião piscou os olhos. Camila já tinha passado. Num salão contíguo, separado por uma porta de vidro, havia um casamento. Dezenas de pessoas, champanhe, testemunhas involuntárias do que estava prestes a acontecer.
Camila foi direta à mesa do homem de fato vermelho. — És um miserável. Disseste-lhe que estavas em casa e aqui estás a jantar com outra, como se a Lucía não existisse. O quarteto de cordas parou.
Uma colher caiu no chão. No salão da festa, várias cabeças viraram-se para o vidro. O homem de fato vermelho olhava-a de olhos arregalados. — Menina, não me chame menina.
Chame-me a pessoa que vai garantir que a Lucía saiba exatamente onde está esta noite. A mulher sentada à frente dele, elegante, cabelo prateado, porte de quem não leva desaforos para casa, largou o copo com toda a calma. Camila virou-se para ela:
— E tu, com todo o respeito que mereces por não saberes em que sarilho te meteste, mereces alguém melhor do que um homem com namorada em casa. Silêncio total.
O homem de fato vermelho tossiu. — Menina, acho que há um mal-entendido. — O único mal-entendido aqui é que pensaste que ninguém te ia descobrir. — Chamo-me Nicolás — disse ele, com uma calma que a desconcertou.
— Nicolás Vega. E não conheço nenhuma Lucía. Camila pestanejou. — O quê?
A mulher de cabelo prateado interveio, com um sorriso leve que não era de troça, mas de algo que Camila não soube identificar. — Querida, acabaste de gritar com o homem errado. Camila virou a cabeça lentamente. Três mesas mais à frente, junto ao bar, estava outro homem de fato vermelho.
Mais baixo, gestos nervosos, com uma jovem loira que se levantava apressada. Ao sentir o olhar de Camila, o homem pegou no casaco e começou a dirigir-se para a porta dos fundos. Tomás. O verdadeiro Tomás.
Camila sentiu o chão a fugir. Voltou-se para Nicolás Vega, que a observava entre a incredulidade e algo que podia ser diversão. — Eu… — começou ela. — «Miserável» foi a palavra que usaste — disse ele.
— E «sem-vergonha». E «a pessoa que vai garantir que a Lucía saiba». Muito específico. O rubor subiu-lhe do pescoço à testa.
— Desculpe. Pensei que era…
— Já deduzi. A mulher de cabelo prateado levantou-se. Era alta, daquelas pessoas que ocupam o espaço sem precisar de levantar a voz.
Estendeu a mão a Camila. — Elena Vega, mãe deste homem a quem acabaste de insultar em frente a meio Montevideo. Como te chamas? Camila engoliu em seco.
— Camila Restrepo. Elena estudou-a um momento, sem desprezo. Algo mais parecido a uma avaliação. — Entraste num restaurante cheio sem reserva, atravessaste o salão sem parar e gritaste com um desconhecido com a convicção de quem tem toda a razão do mundo.
Por uma amiga, sem hesitar um segundo. — Cometi um erro. — Foi coragem mal direcionada. Mas coragem, de qualquer forma.
Nicolás limpou a garganta. — Mãe, cala-te. — Nicolás, cala-te tu. Elena não desviou os olhos de Camila.
— Estás sozinha esta noite? — Vim a correr do meu apartamento quando a minha amiga me ligou a chorar. Não era exatamente a noite que tinha planeado. — Perfeito.
Então senta-te connosco. — Não, senhora, já fiz estragos suficientes. — Não é um convite. É um pedido.
Elena apontou para a cadeira vazia ao lado de Nicolás. — Há qualquer coisa que te quero perguntar. No salão do casamento, alguém aplaudiu. Camila sentou-se.
O empregado que tentara detê-la observava de longe, sem saber se intervinha ou desaparecia. Optou por desaparecer. — O que fazes, Camila? — Coordenadora de eventos no hotel Grand Vega, aqui em Montevideo.
Nicolás baixou o olhar para o copo. — Interessante — disse Elena, sem mudar de expressão. — Há três anos que lá estou. Organizo conferências, jantares de gala, congressos.
Sou a melhor coordenadora que aquele hotel tem. Não o digo por soberba. Digo porque fico até às três da manhã a arranjar o que outros estragam, e ninguém sabe o meu nome, mas o evento sai sempre perfeito. Elena sorriu.
Não um sorriso amável. Um sorriso de quem acabou de confirmar o que já suspeitava. — Nicolás, quando foi a última vez que alguém te falou assim de forma tão direta sem querer nada em troca? — Mãe, por favor…
— Responde.
— Não me lembro. — Exato. Elena pôs ambas as mãos sobre o mantel. — Camila, vais casar-te com o meu filho?
O quarteto de cordas, que tinha retomado a música, parou de novo. Desta vez porque o violinista largou o arco. — Perdão? — Acabaste de ouvir.
— Senhora Elena, a senhora não me conhece. Conhece-me há exatamente quatro minutos, três dos quais foram a ouvir-me gritar para a pessoa errada. — Quatro minutos são suficientes. Há anos que procuro alguém que diga a verdade a este meu filho sem calcular primeiro quanto ele ganha.
Entraste por aquela porta sem saber quem ele era, puseste-o no lugar dele e depois pediste desculpa com a mesma convicção. Isso vale mais do que qualquer currículo. — Senhora, e se não aceitar? — Se não aceitares, vou ser obrigada a ligar ao meu advogado esta noite.
Acabaste de insultar o meu filho à frente de mais de quarenta testemunhas. Difamação, alteração da ordem pública, interrupção de uma noite privada. As acusações são menores, mas são acusações. Nicolás fechou os olhos.
— Mãe, isso é ridículo. — É. — Elena arqueou uma sobrancelha. — O Esteban cobra à hora.
Muito razoável. Camila olhou para os dois. Para a mãe imperturbável, para o filho a afundar-se na cadeira. — Fala a sério?
— Sempre. — Está bem. Elena bateu palmas, satisfeita. — Amanhã ao meio-dia, no registo civil do centro.
Eu levo as testemunhas. Nicolás, leva o Esteban. — Isto é uma loucura — murmurou ele. — A loucura foi pores esse fato vermelho.
Elena pegou na mala. — Boa noite, Camila. Foi um prazer conhecer-te. E saiu do restaurante como se tivesse fechado um negócio bem-sucedido.
Camila e Nicolás ficaram sozinhos à mesa. — Ela é sempre assim? — perguntou ela. — Sempre.
— E tu obedeces-lhe sempre quando ela tem razão? — Sim. E geralmente tem. Camila suspirou.
— Não sei como é que vou explicar isto à Lucía. — Começa pelo namorado que fugiu pela porta dos fundos. Isso deve ser o mais urgente. Ela olhou-o.
Pela primeira vez desde que entrara no restaurante, viu-o de verdade. Não como o alvo errado. Como uma pessoa. — Desculpe mesmo.
— Já sei. E amanhã ao meio-dia, no registo civil, aparece. — Pontualmente. Camila levantou-se, pegou no bolso e caminhou para a saída.
Lá fora, a noite continuava fria e o rio brilhava ao longe. Tirou o telefone e marcou. — Lucía? O Tomás fugiu pela porta dos fundos.
Mas tenho uma notícia pior. — O que pode ser pior do que isso? — Acho que acabei de ficar noiva. Silêncio.
Depois:
— Como? — Já te explico. E caminhou para a paragem de autocarro com o coração a bater mais depressa do que quando entrara no restaurante. O que se aproximava ia ser muito mais complicado do que um namorado infiel.
Disso tinha a certeza. Na manhã seguinte, Camila acordou cedo no seu apartamento no bairro Cordón. Não dormira bem. Reviu a cena três vezes.
O restaurante, o fato vermelho, a cara de Nicolás ao ouvir «miserável», o sorriso de Elena quando disse «perfeita». Às seis da manhã já estava sentada na cozinha com um café. Lucía, que chegara às onze da noite com os olhos inchados, dormia no sofá. — Já estás acordada?
— murmurou a amiga. — Não dormi. Lucía sentou-se devagar. — Conta-me outra vez a parte da mãe.
Camila repetiu tudo. Cada detalhe. Elena Vega. A proposta.
A ameaça do advogado. O meio-dia no registo civil. Lucía ouviu sem interromper. — Sabes quem é o Nicolás Vega?
— perguntou devagar. — Um homem com um fato vermelho horrível e uma mãe intimidante. Lucía abriu o telemóvel e procurou alguma coisa. Virou o ecrã para Camila.
Um artigo de há dois anos. Revista de negócios. Título: «Nicolás Vega, o novo rosto da Vega Holdings. O herdeiro que prefere os números aos títulos.
»
Camila leu em silêncio. Vega Holdings. Conglomerado hoteleiro e imobiliário. Presença no Uruguai, Argentina, Chile e Colômbia.
O hotel Grand Vega, onde ela trabalhava, chamava-se assim porque era deles. — Vais ao registo civil? — perguntou Lucía. Camila olhou para o café.
Pensou três segundos. — Se não for, a senhora Elena demanda-me e provavelmente ganha. Mas a resposta verdadeira é sim. Vou.
Porque se uma mulher como Elena Vega me olhou nos olhos durante quatro minutos e decidiu que sou a pessoa certa para alguma coisa, quero saber o que viu. — Ou porque o filho não é nada feio. — Isso não tem nada a ver. Os olhos cinzentos dele também não.
Camila levantou-se e foi buscar roupa. — Leva o vestido azul marinho — disse Lucía do sofá. — É o que usas para entrevistas. E hoje tens a entrevista mais estranha da tua vida.
Ao meio-dia em ponto, Camila estava em frente ao registo civil. Lucía insistira em ir como testemunha, com uma mistura de apoio genuíno e curiosidade mal disfarçada. Nicolás chegou com um minuto de avanço. Fato cinzento, sem gravata, expressão séria.
Ao lado, um homem de meia-idade com óculos e uma pasta. — Vamos tratar disto rápido — disse Nicolás. — Que romântico — murmurou Lucía. Camila pisou-lhe o pé disfarçadamente.
O trâmite foi exatamente o que era: papelada, uma funcionária que os olhou como se já tivesse visto situações mais estranhas, umas assinaturas, umas frases repetidas mecanicamente. Quando saíram para a rua, o sol do meio-dia caía sobre a cidade velha e os transeuntes passavam sem notar que acabava de acontecer qualquer coisa de completamente absurda. — Felicitações — disse o advogado, guardando os documentos. — Legalmente, são cônjuges.
— Obrigada. — Que emocionante — disse Nicolás com um sarcasmo tão seco que era quase elegante. Lucía observou os dois. — São perfeitos — murmurou para si mesma.
Naquela tarde, Camila chegou com duas malas ao prédio de Nicolás, no bairro de Punta Carretas. O porteiro saudou-a com um «bem-vinda, senhora Vega» que lhe caiu como um balde de água fria. O elevador levou-a ao último andar. As portas abriram-se e Camila ficou quieta.
O apartamento era enorme. Janelas do chão ao teto com vista para o Rio da Prata, soalho de madeira clara, uma biblioteca que ocupava uma parede inteira. — Uau — disse ela sem conseguir evitar. — O teu quarto fica ao fundo — disse Nicolás do outro lado da sala.
— Casa de banho privada. Não partilhas nada que não queiras. Isto não é um casamento a sério. É um acordo temporário até a minha mãe entrar em juízo.
— Quanto tempo costuma a tua mãe demorar a entrar em juízo? — Nunca aconteceu. Mas sou otimista. Camila deixou as malas junto à porta.
— Está bem. Acordo temporário. Quarto separado. Sem interferências.
— Sem interferências — confirmou ele. Silêncio. Ambos olharam em direções opostas. — Tens fome?
— perguntou ele. — Sim. — Há comida no frigorífico. O chefe vem às terças e quintas.
— Tens chefe? — Para cozinhar. Deixa a comida pronta. Há diferença.
— Tu cozinhas? — Não. — Eu cozinho. Bem, até.
Nicolás assentiu, como se arquivasse a informação. — Boa noite, Camila. — Boa noite, Nicolás. Separaram-se no corredor.
Camila empurrou a porta do quarto e sentou-se na cama. A vista dali era quase tão impressionante como a da sala. O rio ao longe, as luzes do outro lado. Tirou o telemóvel e escreveu a Lucía: «Cheguei.
O apartamento é incrível. O acordo é temporário. Está tudo controlado. »
Lucía respondeu em segundos: «E o chefe?
»
«Vem às terças e quintas. »
«Isto já parece um drama de televisão e levas doze horas casada. »
Camila largou o telemóvel e olhou para o teto. Tinha razão.
Os primeiros dias no apartamento foram um exercício de coexistência estranha que, aos poucos, se foi transformando noutra coisa. No segundo dia, Camila decidiu fazer o pequeno-almoço. A cozinha era um laboratório: um fogão com mais funções que um painel de avião, torradeira inteligente, máquina de café que demorou vinte minutos a perceber. Quando Nicolás apareceu, cabelo despenteado, expressão de quem não dormiu bem, encontrou a cozinha cheia de fumo e o alarme de incêndio a piscar.
— O que se passou? — O fogão tem demasiadas funções. — Custou dois mil dólares. — Com isso compravas um fogão normal e ainda sobrava dinheiro para o pequeno-almoço.
— Tenho dois carros. — Claro que tens. Nicolás abriu a janela sem dizer mais nada. Mas quando se serviu do café que Camila conseguira salvar do caos, bebeu-o em silêncio e não disse que estava mau.
No terceiro dia, Camila encontrou a biblioteca reorganizada. Os livros que ela tinha mudado da ordem alfabética original para uma arrumação por tema tinham voltado à posição anterior. — Moveste os livros? — perguntou.
— Estavam mal. Por temas é muito mais funcional. — Eu tinha-os por ordem de leitura. Sei onde está cada livro.
— E como é que alguém que entra no apartamento sabe onde procurar? — Ninguém entra no apartamento. — Eu entrei. — Isso foi um erro que estamos a corrigir.
Camila pegou em três livros de uma estante e pô-los em ordem inversa. — Agora está corrigido. Nenhum dos dois sorriu. Mas algo no ambiente mudou ligeiramente, como se o termóstato tivesse subido um grau.
No quarto dia, Nicolás reorganizou o armário de Camila enquanto ela estava no trabalho. Roupa separada por cor, tipo e estação. — Entraste no meu quarto — disse ela quando chegou. — A porta estava aberta.
— Tinha o meu próprio sistema. — Era uma desordem. — Era uma desordem organizada. Agora parece o armário de alguém sem personalidade.
— Agora parece o armário de alguém que encontra a roupa. — Eu encontrava sempre a minha roupa. — Demoravas doze minutos todas as manhãs. Ouço as paredes.
Camila fitou-o. — Isso é perturbador. — A desordem do teu armário também era. Foi a primeira vez que quase sorriram ao mesmo tempo.
Entretanto, no escritório da Vega Holdings, Elena Vega assinava documentos diante do seu advogado. — Tem a certeza absoluta disto? — perguntou ele. — Nunca estive tão segura.
Transferir dezoito por cento das ações da Vega Holdings para Camila Restrepo de Vega é um movimento significativo. — Se alguma coisa correr mal…
— Não vai correr. Elena pousou a caneta. — Aquela jovem entrou sozinha num restaurante cheio para defender a amiga sem calcular as consequências.
Isso não se compra, reconhece-se. Na noite seguinte, Camila e Nicolás discutiam o jantar. — Peço pizza — propôs ela. — Há a comida de terça no frigorífico.
— Já tem três dias. É salmão. Não aguenta. — Aguenta.
— Não aguenta. Peço pizza. Nicolás olhou-a como se a pergunta fosse mais complicada do que parecia. — Está bem.
Pizza. De quê? — Tanto faz. — «Tanto faz» não é uma resposta útil quando há vinte e três opções no menu.
Queijo e fiambre. — Tens acesso a qualquer restaurante da cidade e pedes queijo e fiambre? — É fiável. — É aborrecido.
— Nem tudo tem de ser uma aventura, Camila. — Tudo devia ter pelo menos a possibilidade de ser. Ele olhou-a. Ela olhou-o.
Pela primeira vez em quatro dias, Nicolás Vega deixou escapar qualquer coisa parecida a uma risada. Breve, controlada, quase imediatamente abafada. Mas real. — Pede o que quiseres.
Eu pago. — Claro que pagas. Vivo aqui de graça. — Por enquanto.
— Isso é uma ameaça? — É um lembrete. A pizza chegou com quatro ingredientes diferentes que Camila escolhera sem o consultar. Nicolás comeu os quatro sem se queixar.
E aquilo, embora nenhum deles o admitisse naquela noite, foi o primeiro acordo verdadeiro entre os dois. Na segunda-feira seguinte, Camila chegou ao hotel Grand Vega às sete da manhã. O hotel era um dos mais importantes de Montevideo: dezasseis pisos em frente à Rambla, salões para conferências internacionais, um restaurante com três menções no guia regional. Camila conhecia cada recanto.
Cumprimentou Marco na receção, reviu o painel de eventos da semana, subiu ao seu gabinete no oitavo andar. Nem meia hora tinha passado quando ouviu os tacões. Conhecia aquele ritmo. Levantou o olhar.
Diana Fuentes. Alta, rabo de cavalo, fato bordéus que devia custar o que Camila ganhava em duas semanas. E um sorriso que ela conhecia desde a universidade: o de alguém que acabou de ganhar alguma coisa e quer que o outro saiba. — Diana — disse Camila com a cordialidade que era o contrário de cordialidade.
— Que surpresa encontrar-te aqui. — Trabalho aqui há três anos, Diana. — Eu sei. Por isso é que acho tão interessante que me tenham transferido precisamente para este hotel.
Camila parou de escrever. — Transferida? — Gerente geral. Em vigor desde esta semana.
Diana pousou a pasta na secretária de Camila. — O que significa que, tecnicamente, sou a tua chefe. Camila processou a informação em silêncio. Três anos naquele hotel.
Três anos a conhecer cada fornecedor, cada protocolo. E Diana Fuentes chegava de Buenos Aires para se sentar em cima de tudo. — Parabéns pelo cargo — disse Camila, com uma calma que lhe custou mais do que deixava transparecer. — Obrigada.
— Diana recolheu a pasta. — E, falando em novidades, chegou-me aos ouvidos que te casaste. — Isso é um assunto pessoal. — Claro, embora seja curioso que tenhas ido parar casada com alguém como Nicolás Vega.
Sabias que a família dele é proprietária deste hotel? — Sim. — E não achas que é um conflito de interesses? — Não.
— Alguns podem ver assim. Diana sorriu, um sorriso que não chegava aos olhos. — Não tolero irregularidades na minha equipa, Camila. Nenhuma.
E saiu com o mesmo ritmo calculado com que chegara. Camila esperou que os tacões desaparecessem no corredor e soltou o ar que estivera a reter. Marco, o chefe da manutenção, espreitou à porta. — Quem era?
— A minha nova chefe. E um grande problema. — Tão grave? — Diana Fuentes e eu estudámos juntas.
Competimos por tudo durante quatro anos. Ela ficou sempre em segundo lugar. — E agora é a tua chefe. — Agora é a minha chefe.
— Precisas de café? — Preciso de qualquer coisa mais forte. Mas o café serve. Naquela noite, Camila contou a Nicolás o que acontecera.
Ele ouviu sem interromper. — Conhece-la bem? — perguntou. — Demasiado bem.
Na universidade, entregava os trabalhos um dia antes, sempre com tudo em ordem, sempre perfeita. Mas por baixo disso, havia uma pessoa que não suportava que alguém lhe ganhasse. E eu ganhei-lhe mais do que uma vez. — Preocupa-te?
— Preocupa-me que esteja no meu hotel por uma razão específica. Ninguém chega a gerente geral do Grand Vega de um dia para o outro sem um motivo. — Queres que investigue? Camila negou com a cabeça.
— Quero conquistar isto sozinha. Se vou estar naquele hotel, preciso que seja porque sou boa no que faço, não porque sou tua mulher. Nicolás observou-a. — Isso é mais difícil.
— Eu sei. Mas é mais meu. — Sim. É mais teu.
Comeram em silêncio, mas era um silêncio diferente. Menos tenso. Mais parecido com o silêncio de pessoas que já se habituaram ao espaço uma da outra. O que Camila não sabia era que, naquela mesma noite, num café perto do hotel, Diana Fuentes se encontrava com Tomás, o ex de Lucía, o que fugira pela porta dos fundos.
— Viste-a esta manhã? — perguntou Diana. — Nem me olhou. — Perfeito.
Que não desconfie. Diana consultou o telemóvel. — Preciso que me ajudes com o acesso ao sistema de fornecedores. Ainda tens a chave de consultor externo, não tens?
— Por mais uns dias. — Usa-a antes que ta retirem. — Para quê? Diana fechou o telemóvel.
— Para que a perfeita Camila Restrepo aprenda que neste hotel mando eu. A primeira semana de Diana foi uma demonstração de poder meticulosa. Mudou protocolos, exigiu relatórios diários, convocou reuniões que serviam principalmente para ela falar. Camila cumpriu tudo, sem se queixar, sem dar a Diana a satisfação de a ver vacilar.
Na quinta-feira, Marco entrou no gabinete de Camila com o ar preocupado. — Há qualquer coisa estranha nos contratos de catering para o Congresso de Medicina do mês que vem. — O que é? — Uma alteração de fornecedor aprovada com o teu código de acesso.
O novo fornecedor cobra quarenta por cento mais e não tem historial com o hotel. Camila reviu os documentos. A alteração tinha a sua assinatura digital, o seu número de funcionário. Ela não aprovara aquilo.
— Quando foi feita? — Terça-feira, às onze da noite. Às onze da noite de terça, Camila estava no apartamento a discutir com Nicolás sobre a arrumação dos livros. — Alguém usou o meu código.
— Quem tem acesso? — Só eu. Mas há uma pessoa neste hotel que chegou de Buenos Aires com acesso de administrador ao sistema e que tem muita razão para me querer ver mal. — A nova gerente.
— Ou alguém que trabalhe para ela. Camila guardou os documentos. — Preciso de provas antes de acusar alguém. E enquanto isso, vou reverter a alteração e documentar cada passo que der.
Passou o dia seguinte a rastrear os acessos ao sistema. O que encontrou deixou-lhe o estômago frio. O código usado era o seu. Mas o dispositivo a partir do qual a operação foi feita era externo, com um número de registo vinculado a um contratante do hotel.
Um contratante cujo nome ela já conhecia. Tomás. Camila ligou a Nicolás. — O Tomás tem acesso ao sistema.
Alguém pediu-lhe para fazer alterações nos contratos em meu nome. — Tens provas? — Tenho o número do dispositivo. Falta ligá-lo ao nome.
— Manda-mo. Tenho alguém que trata disso em menos de uma hora. — Não quero que pareça que estás a resolver os meus problemas. — Não estou a resolver.
Estou a usar os meus recursos para teres a informação de que precisas para os resolveres tu própria. Camila segurou o telefone em silêncio. — Isso é batota semântica. — Funciona.
Manda o número. Com a informação confirmada, Camila foi diretamente ao gabinete de Diana. Bateu uma vez e entrou sem esperar resposta. — Da próxima vez que precisares de falar comigo, marca uma consulta com a minha assistente — disse Diana.
— Isto não pode esperar. Camila pousou os documentos. — Um consultor externo usou o teu código de sistema para fazer alterações em contratos de fornecedores em meu nome. Alterações que eu não autorizei.
Os registos rastreiam o acesso até um dispositivo vinculado a Tomás La Rañaga, que ainda está ativo neste hotel. — Isso é uma acusação muito grave. — É um facto documentado. Ou é um erro do sistema.
O sistema não comete erros destes, Diana. Tu sabes tão bem como eu. Diana não pestanejou. — Se tens problemas com o sistema, o correto é reportá-lo à área de tecnologia.
Não vires aqui com acusações. — Não vim acusar. Vim informar. Os arquivos já estão no servidor de recursos humanos, com cópia para o departamento legal.
Se houver uma investigação, que seja formal. Só queria que soubesses que sei o que se passou. E saiu. No corredor, Marco esperava.
— Como correu? — Bem. Negou tudo. — E agora?
— Agora esperamos que cometa o próximo erro. Porque vai cometê-lo. Três semanas depois, o hotel Grand Vega era o palco do Festival Internacional de Gastronomia do Cone Sul. Três dias com chefs reconhecidos, jornalistas especializados, mais de quatrocentos participantes por dia.
Era o maior evento que Camila alguma vez organizara. Na semana anterior, ela praticamente viveu no hotel. Coordenou fornecedores, espaços, protocolos de acreditação, menus de degustação. Sofia, a sua assistente, seguia-a de um lado para o outro com um tablet e uma lista interminável.
Diana estivera estranhamente calma. Demasiado calma. Camila notou, mas não teve tempo para analisar. O que ela não sabia era que Diana e Tomás tinham passado a noite anterior na adega do hotel.
Com a ajuda de um segurança subornado, tinham escondido atrás de caixas de vinho um envelope com faturas falsas. Faturas que ligavam Camila a uma empresa fantasma que, no papel, recebera oitenta mil dólares do hotel nos últimos dois meses. Tudo assinado digitalmente com os dados de Camila. Tudo preparado para ser descoberto no primeiro dia do festival.
Na quarta-feira de manhã, duas horas antes da abertura, um dos seguranças do turno da noite entrou no gabinete de Camila com o ar tenso. — Encontrámos qualquer coisa na adega. Precisas de vir. O envelope estava entre duas caixas de Malbec argentino.
Camila leu as faturas em silêncio. Os montantes. A sua assinatura digital. A empresa de logística com uma morada que, se alguém procurasse, era uma lavandaria.
Diana apareceu atrás do grupo de empregados com uma expressão de gravidade estudada. — Isto é muito grave, Camila. Os documentos têm a tua assinatura. Vamos ter de notificar o departamento legal e provavelmente suspender-te.
— Não há nada para suspender. Isto é uma falsificação. — Os documentos são bastante convincentes. — Um documento convincente continua a ser uma falsificação se se provar que é falso.
Camila olhou para Marco. — Preciso dos registos de acesso à adega das últimas quarenta e oito horas. Dos registos físicos do segurança noturno. Da bitácora de entradas.
— Vou pedir isso — interveio Diana. — É minha responsabilidade. — Claro. — Camila entregou-lhe o envelope.
— Enquanto isso, o festival abre dentro de duas horas. Tenho quatrocentas pessoas que vêm comer e aprender. Vou tratar de que tudo corra bem. E saiu da adega.
Marco seguiu-a. — Preciso dos registos antes que ela os peça. Consegues? — Dá-me vinte minutos.
— Tens quinze. O festival abriu a horas. Os chefs tomaram as suas posições. Os participantes começaram a chegar.
Camila coordenou tudo do centro de operações no oitavo andar, sem que ninguém notasse que passara a manhã a ler faturas falsas numa adega fria. Às duas da tarde, Marco chegou com os registos. — O acesso à adega essa noite. Três entradas.
A primeira foi o segurança de turno. A segunda foi alguém com um cartão de acesso temporário de contratado. O número desse cartão está vinculado ao mesmo contratado do episódio anterior. Tomás.
— Há câmara nesse corredor? — A da esquina estava desligada desde segunda. Autorização de gerência. Camila olhou para ele.
— De que gerência? Marco não respondeu. Naquela tarde, enquanto os chefs terminavam o segundo dia e os participantes aplaudiam uma demonstração, Camila ligou a Nicolás. — Preciso de um favor.
— Qual? — Tens acesso aos registos das câmaras do edifício? — Não do interior do hotel. Mas tenho acesso ao estacionamento e à entrada de serviço.
Porquê? — Porque a câmara do corredor da adega foi desligada na segunda, mas a entrada de serviço não depende do sistema do hotel. — Em vinte minutos mando-te o que houver. Os registos chegaram em dezoito minutos.
Três imagens de ângulo baixo, a preto e branco, com carimbo de tempo. Suficientes. Tomás a entrar pela porta de serviço na terça às onze e quarenta. Diana Fuentes a entrar quatro minutos depois.
Os dois a sair juntos às zero e dezasseis. Camila gravou as imagens num disco externo, carregou-as para o servidor legal da Vega Holdings, com cópia para o e-mail de Ernesto, o advogado de Nicolás. Depois foi procurar Diana. A gerente estava no gabinete.
Camila entrou sem bater. — Tenho imagens das câmaras do acesso de serviço. Tu e o Tomás, a entrar juntos, a sair quarenta minutos depois. Tempo suficiente para deixar um envelope numa adega a cujo corredor mandaste desligar a câmara na segunda.
Diana não se mexeu. — Isso não prova nada. Prova presença. — O resto vai provar o número do dispositivo do Tomás, que já está nas mãos do departamento legal.
Camila recolheu a folha. — Diana, podes ficar neste hotel ou não? Isso decide a Vega Holdings. Mas vou dizer-te uma coisa com a mesma clareza com que ta diria se fôssemos as duas estudantes na universidade: eu não me deixo afundar.
Ou trabalhamos, ou vamos para a guerra. Numa guerra, perdemos as duas. Escolhe. Diana olhou-a com algo que podia ser raiva ou respeito.
Talvez as duas coisas ao mesmo tempo. Não respondeu. Camila saiu. Nessa noite, o festival terminou o seu primeiro dia com os melhores números de assistência da história do evento.
Um grupo de investidores que seguira o festival como espetadores contactou Nicolás para pedir uma reunião. Quando ele contou a Camila, ela estava sentada no sofá, sapatos tirados, olhos semi-cerrados de cansaço. — Os investidores de Berlim? Os mesmos.
Querem ver os números desta semana e falar de expansão. — E querem que tu estejas na reunião. Camila abriu os olhos de todo. — Eu?
— Organizaste o festival. Querem falar com quem o fez possível. — Nicolás, eu sou coordenadora de eventos. — Eras.
A minha mãe tem uns papéis que quer mostrar-te. Acho que é altura de os veres. Na manhã seguinte, Elena Vega chegou ao apartamento com uma pasta de cor marfim. Pousou-a na mesa da sala sem preâmbulos.
— Senta-te, Camila. Camila sentou-se. Nicolás também. Elena abriu a pasta.
— Quando me disseste que trabalhavas no Grand Vega, soube que havia mais do que coincidência. Não me interpretes mal: não te escolhi porque precisava de alguém no hotel. Escolhi-te porque eras a pessoa de que o Nicolás precisava. Mas, como resultado dessa escolha, és parte desta família.
E nesta família, as coisas têm consequências. Passou-lhe os documentos. — Há três semanas, transferi dezoito por cento das ações da Vega Holdings para o teu nome. Legalmente, és coproprietária desta empresa.
O silêncio foi absoluto. Camila olhou para os papéis. Os números eram reais. O nome dela era real.
A assinatura de Elena era real. — Não posso aceitar isto. — Já está feito. — Elena…
— Não te dei como presente.
Dei-te como ferramenta. Tens dezoito por cento. Isso significa que, quando te sentares à mesa com os investidores de Berlim, não és a empregada do meu filho. És sócia.
Camila olhou para ela. — Porquê? — Porque o meu filho precisa de alguém que o olhe de frente, que não lhe diga o que ele quer ouvir, que entre num restaurante a defendê-lo mesmo sem o conhecer. Levas três semanas naquele hotel a aguentar a Diana Fuentes, a resolver armadilhas, a organizar o festival mais bem-sucedido da última década, e ainda pensas em ti como coordenadora.
Deixa de o fazer. Camila segurou os papéis em silêncio. Nicolás falou devagar. — Isto incomoda-te.
— Não me incomoda. Pesa-me. Não é a mesma coisa. — Qual é a diferença?
— O que incomoda rejeita-se. O que pesa carrega-se. Nicolás olhou para ela. Naquele olhar, havia algo que não estivera antes.
Elena levantou-se. — Reunião com os de Berlim na quinta às três. Na torre executiva. — Olhou para o filho.
— E tu, Nicolás, por favor, muda o fato vermelho antes que alguém te confunda outra vez. Saiu, deixando a pasta sobre a mesa e o ar ligeiramente diferente. Camila e Nicolás ficaram sozinhos. — Sabias das ações?
— perguntou ela. — Não. Até esta semana. — E o que sentes?
Ele demorou um momento. — Que a minha mãe, como sempre, viu qualquer coisa antes de mim. — O que é que ela viu? — Que não ias precisar que ninguém te salvasse.
Só que alguém te pusesse no lugar que já merecias. Camila não disse nada. Mas algo no peito, aquele peso de que falara, assentou-se de uma maneira diferente. O que nenhum deles sabia naquela manhã era que, a três pisos de distância, no gabinete do ático da Torre Executiva, Rodrigo Vega, pai de Nicolás, ausente da empresa há anos, convocara uma reunião privada com dois membros do conselho.
O nome dela era o tema principal. — Conhecem-na? — perguntou Rodrigo. — Coordenadora de eventos.
Agora, segundo os documentos da Elena, acionista minoritária. Uma miúda que trabalha no hotel da empresa, que casou com o meu filho em circunstâncias que ninguém explicou, e que agora tem dezoito por cento do que construí. — O problema não é a miúda. É que com essa percentagem, se calhar a Elena, o Nicolás e esta Camila têm juntos poder de voto suficiente para aprovar o que eu não aprovo.
Rodrigo levantou-se. — Proponho que comecemos a documentar irregularidades. Se houver qualquer coisa no historial desta mulher que a torne pouco fiável como acionista, podemos pedir uma revisão do processo de transferência. — E se não houver nada?
— Há sempre alguma coisa. Basta procurar com cuidado. O que Rodrigo não sabia era que Diana Fuentes estava na direção jurídica do hotel a assinar uma declaração sobre o acesso não autorizado ao sistema. O nome que mencionava como possível responsável era o de Tomás.
E o seu próprio nome aparecia como cúmplice. A reunião com os investidores de Berlim foi na quinta-feira às três. Na sala de reuniões da torre executiva, com janelas que davam para a baía. Três representantes do fundo alemão.
Nicolás à cabeceira. Camila à sua direita, com a pasta do festival. Antes de entrar, Sofia enviara-lhe uma mensagem: «Camila, fizeste um trabalho incrível esta semana. Todo o hotel o sabe.
Boa sorte hoje. »
Camila guardou o telemóvel e entrou. Nicolás apresentou as projeções, a expansão, os números dos últimos três exercícios. Quando chegou a vez dos resultados do festival, passou-lhe a palavra sem alarde.
— A senhora Vega coordenou e executou o festival de raiz. Os resultados falam melhor se for ela a apresentá-los. Camila levantou-se. Não pensou em Rodrigo, nem em Diana, nem no fato azul-marinho que vestia.
Pensou apenas nos números. — O Festival Internacional de Gastronomia do Cone Sul gerou em três dias o equivalente a quarenta e dois por cento do rendimento mensal médio do hotel. Mas o número que me interessa não é esse. É o retorno de imagem: oitenta e sete menções em meios especializados de quatro países.
Quatro artigos em publicações de gastronomia com distribuição europeia. Um dos investidores alemães inclinou a cabeça. — Isso resultou do festival ou da logística do hotel? — Dos dois.
Um festival bem executado num hotel bem posicionado não gera só receitas diretas. Gera o reconhecimento que faz com que, da próxima vez que um chef de nome precise de um espaço na América Latina, ligue para aqui primeiro. E pode reproduzir-se com a estrutura correta. Este hotel não precisa de mais orçamento.
Precisa de um modelo de programação de eventos âncora que gere tração durante os meses baixos. Passou ao diapositivo seguinte. — Tenho a proposta, se estiverem interessados. Os investidores entreolharam-se.
— Mostre-nos. Ela mostrou. Quarenta minutos depois, quando a reunião terminou com apertos de mão e compromissos de acompanhamento, Nicolás esperou-a no corredor. — Quando preparaste aquela proposta?
— Na noite de segunda, depois do problema na adega. Enquanto tratavas da armadilha da Diana. — Ter problemas não significa deixar de trabalhar. Nicolás olhou-a longamente.
— O quê? — disse ela. — És incrível. — Já disseste isso uma vez, no apartamento, à meia-noite.
— Continuo a pensar o mesmo. O corredor estava vazio. O sol da tarde entrava pelos janelões laterais. Camila sustentou o olhar dele durante o tempo exato para que qualquer coisa mudasse entre os dois, sem que nenhum lhe desse nome.
Foi ela quem desviou o olhar primeiro. — Tenho de preparar o relatório para a Elena. — Sim. Vou ao hotel buscá-lo.
— Acompanho-te. Foram juntos. No elevador, a distância entre os dois era ligeiramente menor do que na semana anterior. Na terça-feira seguinte, Camila chegou ao hotel e encontrou Sofia à espera com o tablet apertado contra o peito.
— Duas coisas. Primeira: o departamento jurídico fechou o caso dos contratos manipulados. O Tomás admitiu que usou a tua chave a pedido da Diana. A Diana está suspensa sem ordenado, pendente de investigação formal.
— E a segunda? — O senhor Vega convocou uma assembleia extraordinária da Vega Holdings para sexta. — O senhor Rodrigo Vega? Sofia baixou a voz.
— Esta manhã, com cópia para o conselho inteiro. O senhor Nicolás já sabe. Mandou-lhe mensagem há uma hora. Não respondeu.
Camila ligou a Nicolás. Chamada para o correio de voz. Ligou a Elena. — Já sei — disse Elena, ao atender.
— Não te preocupes. — Elena, o teu marido convocou uma assembleia. — O meu ex-marido. Separámo-nos há quatro anos.
E sei o que ele está a fazer. E sei como vai acabar. Mas preciso que faças uma coisa por mim. — O quê?
— Nada. Absolutamente nada. Continua a trabalhar. Continua a ser tu.
E na sexta, entras naquela sala como aquilo que és: coproprietária desta empresa. — Se há qualquer coisa que deva saber…
— Há muitas coisas que deves saber. Vais aprendê-las todas na sexta. Confias em mim?
Camila pensou. — Confio. — Então trabalha. O festival precisa do relatório de encerramento, não precisa?
— Sim. — Pois escreve-o. Faz com que seja bom. Vamos precisar.
Desligou. Camila guardou o telefone e olhou para Sofia. — Preciso do relatório de encerramento do festival até quinta. Completo, com todos os indicadores.
— Para quem? — Para o conselho de administração da Vega Holdings. Sofia arregalou os olhos. — Vais à assembleia.
— Tenho dezoito por cento desta empresa. Pois vou. Naquela tarde, Nicolás apareceu no gabinete de Camila sem avisar. — Já falaste com a minha mãe esta manhã.
Disse-te alguma coisa? — Que confiasse nela. — O meu pai há anos que quer recuperar o controlo da empresa. Quando eu assumi, aceitou porque não havia razão para lutar.
Agora tem uma. Camila esperou. — A razão és tu. O problema é a percentagem que a minha mãe tem, a que eu tenho, e a que tu tens agora.
Juntos, somos maioria. Qualquer decisão do conselho pode ser revertida. — Que documentos vai apresentar? — Não sei.
O meu pai guarda sempre os documentos para o último momento. É a tática dele. — Tens medo que seja qualquer coisa real? — Tenho medo que seja qualquer coisa que envolva a minha mãe.
Ou a ti. Ela olhou para ele. — A Diana trabalhava para o teu pai? — Não tenho a certeza.
Mas a coincidência da chegada dela ao hotel e a convocação desta assembleia é demasiado próxima. Camila processou a informação. — Então temos de nos preparar para o pior. A sexta-feira chegou com um céu cinzento sobre Montevideo.
A sala de reuniões da torre executiva estava cheia quando Camila e Nicolás entraram. Doze diretores, dois advogados, o senhor Harman no seu lugar habitual. E, à cabeceira, de pé, Rodrigo Vega. Camila viu-o pela primeira vez.
Era como Nicolás, vinte anos à frente, com qualquer coisa nos olhos que o filho não tinha: a certeza absoluta de quem nunca perdeu nada que não quisesse perder. Rodrigo olhou-os entrar. Primeiro Nicolás, depois Camila. Com a avaliação lenta que reservava para os problemas que ainda não tinha medido por completo.
— Bem, comecemos. Sentou-se. Os outros fizeram o mesmo. — Convoquei-vos por uma razão — disse Rodrigo.
— Esta empresa há meses que toma decisões sem passar pelo processo correto. A mais recente e mais grave: a transferência de dezoito por cento das ações da Vega Holdings para uma pessoa que não tem nenhuma relação formal com a administração desta empresa. Olhou para Camila. — Com todo o respeito, senhora, não a conheço.
E com o mesmo respeito para com o meu filho, casar com alguém não a torna acionista do que eu construí. Um murmúrio percorreu a mesa. — Se tem alguma coisa a alegar, senhora Vega, diga-o agora. Camila olhou para ele.
— Chamo-me Camila Restrepo — disse. Rodrigo esperou. Camila abriu a pasta. — Compreendo a sua preocupação.
Dezoito por cento é uma percentagem significativa, e a sua história com esta empresa justifica que queira saber quem os detém. Por isso, vou responder com dados. Começou a falar. O festival.
Os números. Os investidores de Berlim. O modelo de programação que propusera e que já tinha três respostas positivas. Os resultados do hotel nos últimos três meses.
Falou durante doze minutos sem que ninguém a interrompesse. Quando terminou, Rodrigo olhava-a com uma expressão que, pela primeira vez desde que entrara, não era desprezo. Era qualquer coisa mais parecida a uma avaliação real. — Isso é trabalho.
Não é razão para ter ações. — Com respeito, senhor Vega, as ações não são um prémio. São uma ferramenta. A sua ex-mulher deu-mas para que eu pudesse tomar decisões nesta empresa com autoridade própria.
Isso não faz de mim uma ameaça. Faz de mim alguém que tem tanto interesse nisto funcionar como o senhor. — A minha ex-mulher toma decisões unilaterais há décadas. — Sim.
E geralmente acerta. Rodrigo recostou-se na cadeira. — Tem carácter — disse, como se fosse uma concessão. — Sempre tive.
Rodrigo abriu o seu próprio envelope. Os documentos que reservara para aquele momento. — Fico contente por ser direta. Então digo-lhe diretamente: tenho registos de movimentos financeiros na conta de operações da Vega Holdings que sugerem irregularidades nos últimos três exercícios.
Movimentos que, se forem auditados corretamente, podem resultar na nulidade de algumas das decisões tomadas nesse período. Pousou os documentos na mesa. Incluindo a transferência de ações. O ambiente mudou.
Harman inclinou-se sobre os papéis. Nicolás folheou-os em segundos e levantou o olhar. — Pai, estes movimentos estão assinados com o teu código de autorização. Rodrigo franziu o sobrolho.
— Isso é impossível. — É o que diz o registo. Rodrigo pegou nos papéis, leu-os, releu-os. Nesse momento, a porta abriu-se.
Elena Vega entrou, vestida de branco. Trazia uma pasta azul e a expressão de quem esperou semanas pelo momento exato. — Desculpem o atraso. Rodrigo levantou-se.
— Elena, esta assembleia não te incluía. — Toda a assembleia da Vega Holdings me inclui. Continuo a ser a acionista maioritária. Sentou-se sem esperar convite.
— Rodrigo, os movimentos financeiros que acabaste de apresentar como prova de irregularidades são, na verdade, a prova das tuas. O silêncio foi absoluto. Elena pousou os documentos. — Durante os últimos quatro anos, desde que te retiraste, houve transferências periódicas da conta de operações da Vega Holdings para três contas no estrangeiro que não constam de nenhum balanço oficial.
Pequenas. Suficientemente pequenas para não disparar alertas. Mas acumuladas, somam um valor que o conselho vai achar muito interessante. Um diretor pegou nos papéis.
Outro passou-os ao vizinho. — Estes documentos foram auditados por uma firma externa independente esta semana — continuou Elena. — O senhor Harman tem-nos desde esta manhã. Harman assentiu lentamente, sem levantar os olhos da mesa.
Rodrigo olhou para ele, depois para Nicolás, depois para Camila. — Isto é uma traição — disse, com a voz mal controlada. — Não, Rodrigo. — Elena olhou-o com uma serenidade que não era frieza, mas algo mais antigo.
— Isto é o que acontece quando passas quatro anos a acreditar que ninguém olhava. Um diretor mais velho tomou a palavra. — Senhor Vega, se estas cifras estão corretas, o conselho tem a obrigação de votar a suspensão dos seus direitos de voto, pendente de uma auditoria completa. — Quem vota a favor da auditoria?
— perguntou Harman. As mãos foram subindo, uma a uma. Nicolás levantou a sua. Camila levantou a sua.
Elena não levantou a sua. Apoiou-a sobre a mesa, com uma calma que valia mais do que qualquer voto. A maioria estava de acordo. Rodrigo não disse nada.
Pegou nos documentos, guardou-os no envelope e levantou-se. Com a mesma dignidade com que começara a reunião. Mas era uma dignidade diferente, agora. A de alguém que perdeu e o sabe.
— Isto não acaba aqui — disse antes de sair. E saiu. A sala ficou em silêncio durante alguns segundos. Depois, os murmúrios começaram.
Os diretores inclinaram-se sobre os documentos. Os advogados começaram a tomar notas. Elena olhou para Camila do outro lado da mesa. — Fizeste bem.
— Tu tinhas tudo planeado desde o início. — Eu tinha os documentos. Tu entraste naquela sala e falaste ao teu sogro sem te tremer a voz. Isso não planeiei eu.
Camila não respondeu. Mas algo no seu peito assentou-se definitivamente. Nicolás pousou a mão na mesa, ao lado da dela. Um gesto mínimo que dizia exatamente o que precisava de dizer.
Duas semanas depois, o hotel Grand Vega organizou um jantar especial. Não uma gala, nem um congresso. Um jantar para o pessoal, os fornecedores de confiança, as equipas que fizeram o festival possível. Camila subiu ao palco pequeno do salão central com um microfone.
— Há três meses — disse —, estava sentada numa destas mesas a organizar um congresso de medicina que saiu perfeito e de que ninguém soube que eu existia. Hoje estou aqui porque uma senhora de cabelo prateado me viu a gritar com o filho dela por engano num restaurante e decidiu que era exatamente o que ela precisava. Uns risos. — Não vos vou contar tudo o que aconteceu pelo meio.
Vocês viveram-no também. O que vos digo é que este hotel, com toda a sua história e o seu nome, funciona porque vocês estão aqui todos os dias a fazer o que fazem. E isso não vai mudar. Os aplausos encheram o salão.
Quando desceu do palco, Nicolás esperava-a ao fundo. — Chegaste quando? — Ao princípio. Ouvi tudo.
E ele olhou para ela com aquela expressão que Camila já aprendera a ler: a do homem que tem qualquer coisa para dizer e está a calcular a maneira exata de o fazer sem que pareça mais do que pode sustentar. — Há qualquer coisa que te quero mostrar. Levou-a pelo corredor até ao décimo piso. Subiram no elevador e saíram no terraço do edifício.
Era tarde. O rio brilhava com as luzes da outra margem. O vento era suave. Montevideo, lá em baixo, sem fazer ruído.
— Daqui pensava eu, quando comecei a dirigir a empresa — disse Nicolás. — Vinha sozinho quando havia qualquer coisa que não sabia resolver. Agora prefiro ter companhia. Camila olhou para ele.
Nicolás tirou uma caixa pequena do bolso interior do casaco. Abriu-a sem discurso prévio. Um anel simples, com uma pedra que brilhava mais pelo que significava do que pelo tamanho. — Casámo-nos porque a minha mãe decidiu.
Mas se tivesse de escolher de novo, sem ameaças, sem registo civil apressado, sem nenhuma dessas coisas… — Ele parou. — Escolhias o mesmo? — perguntou Camila. — Escolhia exatamente o mesmo.
Mas desta vez quero que tu também escolhas. Camila olhou para ele. Para o rio. Para o anel.
— Estás a pedir-me que case contigo. Legalmente já somos casados, Nicolás. — Sim. Estou a pedir-te que cases comigo.
Desta vez, a sério. Ela olhou para o anel. — Da primeira vez, entrei no restaurante errado e insultei-te. Da segunda, descobri que és dono da empresa onde trabalho.
Da terceira, a tua mãe transferiu-me ações sem me perguntar. E ainda assim achas que isto faz sentido? — Sim. E tu?
Camila baixou o olhar para o anel. Depois, levantou-o. — Sim. — Ela sorriu.
— Se o quê? — Sim, caso contigo. Desta vez, a sério. Nicolás sorriu.
Não o sorriso controlado dos primeiros dias. Um sorriso real, dos que não se calculam. Pôs-lhe o anel no dedo. Olharam-se.
O rio continuava a brilhar. Montevideo não mudara nada. Mas qualquer coisa, em cima daquele terraço, era completamente diferente de tudo o que fora antes. Beijaram-se.
Sem testemunhas, sem empregados, sem o quarteto de cordas do restaurante errado. Só os dois, e o rio, e o anel. No seu apartamento, a três quilómetros dali, Elena Vega levantou um copo de vinho diante da janela. Sorriu para si mesma.
— Missão cumprida. E apagou a luz.
