YouTube ist kaputt. Ich weiß nicht, warum, aber der Stream ist nach kaum zwei Minuten komplett zusammengebrochen. Natürlich. Genau jetzt.
Ich habe teure Garnelen gekauft, extra teure, für diesen Ausflug, und dann das. Seufz. Dabei ist der Spot hier unglaublich. Ein riesiger See, ruhig, schön.
Und hier soll vorletzte Woche ein 63-Pfund-Wels gefangen worden sein. Direkt hier. Ich hab’s mit den Leuten vom See geredet, die haben sogar Fotos hängen. Unglaublich.
Ich habe meine Ausrüstung ausgebreitet, die Rute aufgebaut. Der Typ am Eingang hat mir sogar kostenlos Nachtwürmer gegeben. Kompliment. Ich bin bereit.
Jetzt muss ich nur noch die Schnur rausbringen. „Wo soll ich die Falle hinwerfen? Unter den Steg? Zu den Schilfrohren?
Oder weiter raus, zu der Boje? “, frage ich in mein schlechteres Handy. Das einzige, das ich dabeihabe, weil ich mein gutes im Auto vergessen habe. Natürlich.
Kommentare? Ich sehe keine. Der Stream ist ja weg. Ich rede ins Leere.
Ich krame in meiner Tasche. „Wo ist mein Wurmbläser? “, murmele ich. Mist.
Vergessen. Aber egal. Ich nehme einen fetten Nachtwurm, der sich windet, und fädle ihn auf. Mein Köder ist bereit.
„Wirf ihn einfach raus, weit raus“, sage ich mir. Ich lege die Schnur ein, hole Schwung und werfe. Die Pose klatscht ins Wasser, der Köder sinkt langsam. Perfekt.
Leichte Spannung auf der Schnur. Gut. Die Sonne knallt auf meine Schultern, das Wasser glitzert. Ein paar Vögel ziehen ihre Kreise.
Ich wisch mir Schweiß von der Stirn. „Das hier ist wunderschön“, sage ich leise. „Warum bin ich hier nie früher hergekommen? “
Ich stehe da, die Rute im Anschlag.
Nicht lange, da zuckt die Spitze. Ich ziehe an. Nichts. Vielleicht war es nur die Strömung.
Oder ein kleiner Fisch, der das nicht ernst genommen hat. Ich rolle die Schnur ein und werfe erneut – dieses Mal ein Stück näher am Schilf. Ein paar Minuten später wieder ein Zucken. Mein Herz rast kurz.
Doch als ich anziehe, spüre ich wieder nur Widerstand – als hätte etwas die Perle kurz berührt und ist dann weitergeschwommen. Ich fluche leise vor mich hin. „Moment“, sage ich und blinzle in die Sonne. Direkt über dem Wasser, keine zwanzig Meter entfernt, gleitet ein Adler – ein Weißkopfseeadler, groß, majestätisch – über den See.
Er senkt die Schwingen, zieht einen engen Kreis, und ich kann jede Feder sehen. „Oh mein Gott“, hauche ich. „Da ist er. Er hat mir gesagt, dass es hier Adler gibt.
Und jetzt sehe ich ihn. “
Ich greife nach meinem Handy, aber es ist zu spät – er ist zu weit weg, und meine Linse schafft es nicht, ihn heranzuholen. „Konntet ihr das sehen? “, frage ich niemanden, der streamt.
„Das war der absolute Wahnsinn. “ Ich starre noch eine Weile in den Himmel, wo er in einem klaren Blau verschwindet. Was für ein Tag. Wirklich was für ein Tag.
Plötzlich – ein Schlag. Direkt vor mir, vielleicht fünf Meter entfernt, bricht ein Fisch durch die Oberfläche. Ein Riesen-Burst, ein silbriger Körper, riesig, schwer, und er platscht zurück. Das Wasser spritzt auf, Wellenkreise breiten sich aus.
Mein Herz pumpt. „Habt ihr das gesehen? “, rufe ich. „Da war ein riesiger Fisch!
Direkt da! “ Ich schaue auf meine Rute. „Soll ich die Garnelen aufmachen? Den Wurm?
Oder PowerBait? Das war kein Forellensprung, das war ein Barsch oder ein Wels, so ein großer! “
Ich kann keine Antwort hören. Der Stream ist immer noch tot.
Also entscheide ich mich: Ich wickle einen großen, saftigen Nachtwurm auf den Haken – und werfe genau an die Stelle, an der der Wasser wirbelte. Die Pose schlägt auf, ein leises Plopp, und ich beobachte, wie sich die Ringe auflösen. Ich setze mich auf meine Kühltruhe, die Rute fest in der Hand, die Sonne im Gesicht, und warte. Die Vorstellung, dass da unten, direkt unter diesem ruhigen Wasser, ein 63-Pfund-Wels lauern könnte, lässt mich nicht mehr los.
Ich weiß nicht, ob er meinen Wurm annimmt. Aber ich weiß, dass ich hier sitze, bis die Sonne untergeht, wenn es sein muss.
