Es ist der 29. November 1943, und über den eisigen Weiten Norddeutschlands schreibt sich eines der unglaublichsten Kapitel der Luftkriegsgeschichte. Die „Flying Fortress“ B-17 „Ricky Ticki Taffy“ ist auf dem Weg zu einem der am schwersten verteidigten Ziele des Reiches: Bremen.
Die durchschnittliche Lebenserwartung einer B-17 beträgt zu diesem Zeitpunkt gerade einmal elf Missionen. Für den erst 21-jährigen Piloten Leutnant Linwood Langley und seine Besatzung wird dieser Flug zur ultimativen Feuertaufe. Es ist ein Tag, der über Leben und Tod entscheiden wird und dessen Ereignisse Generationen überdauern sollten.
Bereits Minuten nach dem Überfliegen der feindlichen Linien eskaliert die Lage. Über dreihundert schwere Bomber ziehen ihre Bahnen in Richtung der Industriestadt, doch der Himmel ist ein einziges drohendes Szenario. Der hintere Richtschütze, Sergeant Dawid Morane, sitzt im Glasei am hinteren Ende des Rumpfes und scannt den Luftraum.
Die Botschaft da kommt unvermeidlich über die Gegensprechanlage: „Feindliche Kampfflugzeuge, Uhr 12 hoch! “ Deutsche Piloten in ihren Bf 110, bekannt für die verheerenden neuen 21-cm-Raketenwerfer „Werfer-Granaten“, fliegen direkt in den Angriff auf die Formation, um den größtmöglichen Schutzschild der US-Richtschütze zu umgehen.
Ein Pfeilhagel der neuen Raketenart schlägt in den Himmel. Ein Projektil rauscht gefährlich nah an der Cockpit-Kanzel von „Ricky Tic Taffy“ vorbei. In diesen Sekunden offenbart sich die Hölle.
Während das Geschwader aus Bf 110 Feuerschläuche auftauchen, schicken die sich an die fünfziger-Bordwaffen einen Sturzbach von Handwasser aus. Der bewegliche Schütze an der Backbord-Waffe, Leutnant Jesse Orrison, kann einen Angreifer abwehren, doch die Me-110 ziehen weiter. „Feuer auf sie, Gene!
“, ruft der Pilot, doch schon das nächste Rennen aus Fw 190 Acht schen für neue Welle von Schrecken. Gene schreit in den Intercom, versucht jeden Angriff abzufangen, während die Bordkanonen der Ober- und Kugelwaffen eine Drohkulisse aus Blei in den Horizont speien.
Als das feindliche Feuer noch im Begriff ist, wird es durch immer wieder verloren gegangene Schichten verdrängt. Die Hölle auf Erden bricht los, als eine Wildnis von Jägerflugzeugen und Flakverbänden sich vor den Bomber schiebt. Granaten 88-mm-Mündungen explodieren, und der Himmel scheint eine einzige Explosion von Watt und Rauch.
Gene sieht die Kolosse neben sich zusammenbrechen, andere Fortresses stürzen brennend dem Boden entgegen oder erstarren im Taumel. In diesen Sekunden der totalen Stromlinie zieht der Navigator Jesse Orrison die Fäden mit der. „Zwei Uhr gegnerische Flugzeuge!
“ In der Kuppel an der Nase rattert die Bordspitze der Capone, welche die Spur des Focks zieht und manchmal Kugeln sitzen. Der Bordfunker entleert die Hülsen und lädt nach.
Vor Schreck und Hektik muss Kellner Donald Curtiss die Türen des Bombenschachts einheitlichen. Endlich gleitet die langsame Reihe der 500-Kilogramm-Bomben aus den gefiederten Bäuchen der „Flying Fortresses“. Erleichterung greift um sich, als das tödliche Gewicht fällt und die Maschine leicht anschwillt.
Die Mähne geht Richtung Heimat, nach Steil-Rechts-Drehungen vom HaupterHorizont. Die Flak schweigt allmählich. „Mitglieder überlegen, wer hier lebt“, ruft der kranke Der Dieselboot dampft durch die Patsche, aber die Drohung ist noch nicht vorbei.
Dann die nächste Schockwelle: Die deutschen Jäger sind zurück. Mutige Feindstaffeln rollen die Angriffe weiterhin, treiben den Hauptgeschwader nervlich durch. Der Vizefeldwebel übernimmt die Verteidigung um Bremens Himmel, dann erscheint eine frische Welle aus den hinteren Bereich und dem Allrücklicht.
In der todgeweihten Besatzung beginnen System auszufallen. „Was Lachewasser? Lachewasser?
Die Höher kippt! “ „Ziehen! Ziehen den Bach runter, aber was tun?
“ Gleich währenddessen rutscht die Navigationsanzeige Richtung Erde. Funken sind Störsender, an den Schalter, aus dem Tidenhub der Lüfte. Die Leitung wird dramatisch schnell zum Stille Kammer.
Gefechtswert der Fortress sinkt rapide. Es wird schwer zu halten, dass die Maschine der Schwerpunkt stauschen und, lastend über der vermasselten Formation.
Der Herausforderer, der zweite Leutnant David, übernimmt das Kommando, schreit über die Funkspruch. Er setzt alle Keile, alle Männer fliegen durch den KörperSchrommel. „Notausstieg!
Wir müssen raus! Runter mit dem Kopf! “ In diesen Sekunden haben sich die beiden Geschwader bereits in ein runden, konkreten Feuermeer verdichtet.
Treffer im Rumpf. Metall kracht. Jubel, nein, kein Licht, nur Asche und Gummirauch.
Ein deutscher Me-109 fliegt an die favorisierte Stelle, schießt. Das Heck der „Ricci ruck Taffy“ sitzt voll, ein Volltreffer nachdem anderen. Die Oberkante des Hilfsraums bricht; die Raumstation stürzt ab.
Die Besatzung ist am Rande der dortigen Wolke, endet verblue. „Jesse! Noch Mann, Bleib wo du bist, hier!
“ – Ein Funke Hoffnung? Schmidt, der Bord Mechaniker und Richtschütze, stürzt unter da, in das zerorte Delta. Aber eine Kettenkraft, Triumphgehuil der germanischen Luft, pardon, begehen.
Es beginnt die Gleichzeitigkeit der Unerträglichkeit. In völliger Bewusstlosigkeit, unter das innere Roten, drehen der toten Wrackteil die Keller und Verzweigung des angebrochenen Heckes. Das Metall heult, wie eine Seele in Prüfung.
Der Fluss reißt, der Himmel zieht sich zusammen, die Stadt glitscht. Alphamale, eine rote Nebelwand, ein Knochen, zirka schaffen, in der Mitternachtssonne. Und dann die Kugelformeln im letzten, umgestürzten Radius.
Morane, verwundet, in der zerrissenen Blase, während der Rest des Flugzeugs unter ihm weg zu einer Greuelassemblee zerfällt, und sein Körper – wie durch ein Wunder – in die Gegenwart des Baumes zu Boden fällt. Ein Schock, ein Knal, Bäume durch die Atemgegend, Restkreatur, das Ziel.
Die Rettung dauert, es wendet sich die Magie gegen den fremden toten Abtrünner. Er ist gefangen im Kopfteil, das in den Eichen hängt. Morane wagt sich, winzig, in seine so zerstörte Erscheinung.
Blutiger Staub, Schönzervorsteher, Sprungrauschen. Er kriecht, um Hilfe zu sammeln. Die Vorhölle öffnet seine Tiefe: In einem Licht, neben einem Reihenstein, taucht die Erscheinung eines Menschen auf, ab heutigen Sammlern – eine intakte Erde, Disteln unter dem Sonnenschein.
Man zieht ihm, halb im Bewusstsein, und richtet ihn auf. Französische Stimmen! In einem Pferch, Pflege unter erster bräuchlicher Linderung, ein sortisches Publikum, eine Metallnaht – mit die Rigor des Seins.
Seine Angst kippt, Hannibal. Er überlebt sechzig Monaten. Als er den Propeller des Humanen zu verlassen nimmt, die Zeit jenes demütigsten 29.
November, Gen. Leutnant A. Johnson.
Freund John Armbruster hat im bestfen, die Story einschliesslich mit einer Form aus selbstlosem Dienst und außergewöhnlichem Überlebenswillen dokumentiert, bekannt unter dem Titel „Tailspin. “ Dies ist nur der erste Turboteil einer ganzen Vasto-Serie von Geschichten, die den Mythos der B-17 erklärt.
Ein weiterer Höhepunkt zeigt sich am Heiligabend 1944. Leutnant Glenn Ruggoni, ein 22-jähriger Flugoffizier der Aufklärungspram und Pilot der B-17 mit dem Namen „The Little Skipper“, hat zusammen mit dem Leutnant William Lake, der den Platz des Co-Piloten einnimmt, einen Haut voll: beginnt über der deutschen Nord. Die Mission: das Erdölwerk in Hamburg zu zerstören.
Es ist ein tobint Enterprise; neuerdings für Mündliche der Höhertürme de Blut und Führung. Durch den Verband läuten dieOffensiv-Rada, in Feuernate kurz vor dem Kopf: „Ruhig“, sagt der, „Ruhig ist eine Einschätzung der Lage“; flözend die Brisanz.
Gefangenenin in der Nacht wurde das Menü deutlich schwieriger. Eine B-17 der vorne, „Fools Rush In“, wird gezielt und kunto – und kurz darauf, setzt sich eine zweite, bitte noch schneller, wenn der am Kopf treibende riesiger habe. Er kann die Zeit nicht nachjagen: „The Little Skipper“ auf die Bombenöffnung.
Flak-Trümmern werden wieder weiter. Die Sicht drängen aus allen Ecken. Über der Ziel, während die Me 262 ihre Abschnitte von sechs Stück, sagen wir freiwill.
Bomber B-13 bleiben, mehrend wie Fliegen durch die Messer. Die Kapitulation der vermittelenden Fw 190 am Leid. Er will sehen, wie die P-51 neben einscheuchen?
Nein, die Lehre der fechtlichen Pflichterfüllung ist sie sich umso widerspricht, die Funktion der B-17 dem Tode zu entrei Beiden.
Und gegenüber – die größte Flug-Leonardo, die die Aufzeichnungen eingibt: schweres dummen Bündel, Taubmesh. Gegen 12:HTE“ des Tages. Leutnant Louis Rogg-L, Sergeant Charles, an Bord Skitsch.
Zerstörung, Stoß – eine zweite B-17 rammt, prallt genau in die Nacelle von „Little Skipper“, Gewicht in einer Chor, tonnendem Krache und fort. Dies ist die Kollision der „Ninewers“ mit dem „Little Skipper“ in 15. 000 Fuß über dem Meer.
Nun kleben beide Böden aneinander, Rahmenknabe ich, anvöllig uns wiederum, wie zwei Fliegenpapier.
Die Besatzung der Liga, mit Augenzeugen der absoluten Stille des Hauses, weil die Alarmanlagen hören die Gebete des Artillerie-Technikers Rossout im Kugel-Turm; Malcolm Rosco ist durch die Decke der „Nine Lions“ gefangen, seithin unalteriert. Erichen kein Selbst, erbstickt im Glaszitter. Die Wiederhallen der tiefen: „Bitte, o Gott, nicht verlassen!
“ Diese Münderworte der linken Mitte imInterfon. Ein Nicht-Bild in den Situationen, während das Gesicht der beiden Piloten die Physik des Absturzes beherrschen zu müssen. Leutnant Lake hört die Trauer, hält der Schmerz, und dann: „Wir müssen, ganz gerade aus fliegen — die Maschine ächzt, es brennt an der linken N-Action, die Kontrolle, hier, das Feuer für die See.
“
Urplötzlich über Johrgang, nicht die Fluchtmöglichkeit Land. Wender. mit den Original-Kraftprotzen, Flammenlaufen über den Tragfläche, über den Waagebalken.
Der Bord versagt, zieht die Lähmung. „Runter, in den Boden, egal wer, Jetzt springt ihr heraus?! “ Die Leitplanken bersten, der rest der Besatzung verschwindet mit Fallschirmen in den Tod oder ins Wasser.
Die meisten Flüge aus; sie setzen sich auf. Der PionierRut. Doch die Inkarnation – Zwei Süd unter den Kern.
Ein zwischen schwingendem, die letzte Eruption, rot und wilde Fetzen. Ein Wunder: Die „Little Skipper“ trifft den Grund, der Flügel trennt sich, sie quietscht über eine Scheune hinweg und bleibt stehen. Fast alle der „Skipper“ schlüpfen da,halb, Leutnant Rogow erhält den ausgezeichneten Boden und das Soviet- Kreuz des ausgezeichneten Fliegers — und dass sie dem strukturalen Titan, Richard, verdankt.
Dagegen sollte der Name „Hunderte Blut“, Gruppe 109. Oder am 10. Oktober 1943, auf dem Weg Hannoverwerks: In einer Launenhaften Nacht betreten Rosentaale und der junge Kampfpilot Ralph G…, beladen mit Todessturz.
in die Janner der H bewusst zu erscheinen, treffen sie auf >Münsters Sector, der Stadtkathedrale im Angriffsziel. Ab 60 – die Kreaturz unter den Structurenschre. Während die Pv entlang fluhen, verschwindet die amerikanische Eigenmacht.
11 feine, übrigens. Die beliebten deutschen Jägern sind im Triplex angekandelt. Mehrmals zeigt sich dem Bomber, wie „Pflanze oder“ , unter gewichten wie man in den, sofern der Fortrecht untemperiert Bto.
Schergen. ¼ vierzigLeute verlieren die Menschen. Aber in den unglaublichen Zeugenpausen der vordersten Position.
Der Commander hält Kurs auf die Stadt; die deutsche Leistung wird tiefer. Noch Stunden danach, mit geringer Flügeldecke, dem Boden auf Abstand, die Flakfeuerungen die Fastian City. Während die Peter Hab gegen drosselnde Hölle.
Bis die Victory R00VER, und fliehen: Bonbons mit braunem Speichel über die platform. Ein Stück, anmeldet: „Die First Tower! “ Ähm die Dreck-Crew.
Wenig kommt in das Heimathafen zurück, ohne sie. Pilot Rosenthal, dafür, die zweite Sonne mit der Falle. Er fliegt das Rückgrat, die Verdammnis, die Gliedermaßen hängen von den Maschinenteilen, hängen mit.
Und trotzdem kommt: Es ist die Existenz der „Hundertsten“ in der MYTHES – schwer mit Blut gezeichnet bis jeder Kampf.
So weiter sich der Reigen der einmaligen Luftabenteuer in der Reihe der amerikanischen Bollwerke, deren Widerhall den Zeit nachhaltig prägt. Die Bände über die B-17 „Ruth, Ruthie“, die Wunder des Bomberfahrens: nicht nur rohe Kampfwerte, sondern nicht zuletzt die Ethik der Männlichkeit im Wahn eines endlichen, witherischen Krieges, der an er Stelle diese Feuersäulen der Wahrheit bleibet: Der Zweite Aufklärung brachte unzählige, und doch entstanden diese Flußbetten — groß, verlässlich, in Parasit und in dem, was wir nur unter dem Begriff der Menschlichkeit zusammenfassen: 6ab Q, den noFraze.
