La pioggia gelida mi penetrava nelle ossa mentre cadevo in ginocchio in mezzo alla strada allagata, i pezzi dell’unica foto di mia madre sparsi sull’asfalto. Ero senza lavoro, senza casa, e gli…
La pioggia sferzava il vetro blindato della Maybach come una raffica di proiettili. Dentro, un uomo che possedeva il sottobosco criminale della città, un fantasma forgiato nel sangue, nella polvere da sparo e nella lana italiana su misura. Era intoccabile, insensibile, finché un’ombra non si fermò direttamente nel bagliore accecante dei suoi fari su una … Read more